Цветы дождя

      Последние дни мая. Лето на носу. Как же не заметно отступила зима. Все так быстро поменялось, врятли бы Россия пол года назад сказал что готов умереть за кого-то. Но, а сейчас, он все-таки сомневался. Зима. Вместе с ней, так быстро, забылись прожитые дни. Почему то до этого нового года, Россия не предавал смыслу прожитым дням. Жил как все остальные люди: богаче или беднее, копил деньги на какую-то мечту, совершенно не важную, такую что бы просто была. Как новая машина или ремонт кухни. Люди копят целый год, работая, отказываясь от чего-то, не редко кому удаётся свершить свою мечту. Ведь может она и не нужна, хотя для того что бы жить она обязательно нужна. Нужно просыпаться по утрам для чего-то, ведь без цели и нету смысла что-то делать. Зачем? Ведь, это не несёт в себе ничего. Эта зима была наполнена смыслом и целью-выжить. Цель, - которой парень в прямом смысле слова дышал. Воздух! Как же он наслаждался им сейчас, просто сидя на лавочке в парке. Было уже довольно поздно и дул лёгкий ветерок.       А все таки, боится ли он смерти? Точно ответить на этот вопрос парень не мог, может где-то в глубине души он точно знал ответ. Но признаться, что он боится своего собственного ответа, не был готов. Гордость не позволяла.       С утра Беларусь, как только они вышли из поезда, заявила, что Россия должен будет погулять где-то до вечера. Пока девушка не разберётся с молодожёнами и не найдёт куда пристроить парня. Тот в свою очередь не возражал, все таки новый и не знакомый ему город. Будет возможность его хорошенько рассмотреть и узнать.