Пробуждение

Звон в ушах перекликается с чьим-то голосом. Зов то удаляется, то приближается, и Майлз с трудом может сфокусироваться на чем-то, кроме собственного страха. Пустота тянет его вниз, цепляется за лодыжки холодными липкими щупальцами, и Майлз раскрывает рот в беззвучном крике. Пробуждение приходит на рассвете, вместе с первым лучами солнца, что смывают с кожи остатки кошмара. На груди будто лежит многотонная плита, и Майлз тратит некоторое время на то, чтобы научиться заново дышать. Вот так, Майлз. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох. Когда хаос в голове и неконтролируемая паника сменяются хрупким спокойствием, Майлз понимает, что чьи-то теплые пальцы мягко касаются его руки. Непривычно, но все-таки приятно. Майлз делает еще один вдох, затем следует выдох. И снова, и снова. Постепенно становится легче, и дрожь наконец утихает. Он проснулся. Он жив. Он… Кто он? Что произошло? Ответ не заставляет себя ждать. — Ты умер, Майлз, — тихий, едва различимый шепот пробирает до мурашек, и только из-за невероятной усталости Майлз остается на месте. — Умер и родился заново.