Мы не солдаты, нас не учили стрелять

Мы не солдаты, нас не учили стрелять, Мы не видели крови, не умеем насмерть стоять. Наша жизнь — это поле, а призвание — землю пахать, Но кому как ни нам нашу Родину защищать. Здесь осенние, в детстве, собирали грибы. Здесь, у берега, жгли костры при свете луны. Здесь росли мы с первыми лучами зари. Здесь наш дом, наша Родина и наши отцы. У пригорка похоронены наши деды, Отцы отцов — память прошлой войны. И раз в неделю несут им дети цветы, Взращённые горькими слезами жены. Ветер чуть колышет лепестки, Пьют пыльцу невинные шмели, И надпись на надгробье каждом: «Он жил отважным и пал отважным…». Враг прошел и покорил всю Европу? Воля жизни людской — ничто для него? Так покажем ему что такое свобода И как яростно можно пасть за нее! Пусть увидит на наших лицах оскал, Пускай дрожит от вида штыка, И прячет головы, словно шакал, Лишь заслышав громовое: «Ура!». Он ступил к нам в надежде, что победа близка, Так пусть ощутит то, чего до нас и не знал — Содрогающий пушек вокал, Непокорность, страх и свинцовый металл! Мы простые деревенские дети, Работящие взахлеб мужики. Мое вчерашнее двадцатилетие Начнется с жестокой войны. А закончится ли? Только Богу известно. Вместе с ним от нас пощады не жди. Здесь врагу будет очень тесно, Ведь в окопах сидеть будем мы!