- Это впечатляет.
- Как и выживание в одиночку. Как ты это сделала?
Этот вопрос выбивает почву под ногами, забирает последний воздух из израненной груди. Он все-таки ничего не знает, и ни одно ее сообщение он никогда не слышал.
- Но я не была одна, - тихо говорит Кларк и сразу же жалеет, что не подумала над тем, что говорить дальше.
Она видит на себе зажегшийся любопытством взгляд карих глаз. Хочется сказать так много. Сидеть и часами говорить о том, что произошло за шесть лет. О том, что хоть технически Беллами и не был рядом с ней, но он всегда находился в её сердце. В самые отчаянные минуты Кларк вспоминала, что Беллами бы хотел, чтобы она была сильной, чтобы не опускала руки, чтобы сражалась за свою жизнь. И он никогда не простил бы ее, если бы она сдалась, если бы имея хоть крошечный шанс выжить, она бы его не использовала. Блейк помогал ей двигаться дальше, помогал не сдаться. Все это время он был её главной, а временами и единственной причиной просыпаться каждое утро: открывать глаза, искать воду и добывать пищу. Он был ее причиной жить. И Кларк искренне верила, надеялась на то, что когда-нибудь снова увидит своего
лучшего друга. Посмотрит в эти темные и такие прекрасные глаза, почувствует такой родной запах его кожи, прижмется к его крепкому телу и вновь ощутит на своей талии теплые мозолистые руки.
Шесть лет - долгий срок. И все изменилось. Кажется, что вот он, совсем рядом. Материальный, настоящий, живой... Но какой-то отстраненный, какой-то холодный. Кларк больше не строит ложных надежд - по её опыту, они разбивают сердце. Она старается мыслить рационально, не позволяя чувствам брать верх. Теперь на лицо лишь голые факты. У Беллами новая семья, в которую Кларк, к сожалению, не входит. У него есть девушка, и, кажется, они счастливы друг с другом. Он решил двигаться дальше. Ей обидно, ведь она не смогла сделать того же. И нет, Кларк не винит его, она просто пытается принять тот факт, что они уже никогда не будут так близки друг другу, как раньше. Ничего уже не будет так, как было шесть лет назад. Ни-че-го.
Кларк уже не уверена, что хочет, чтобы Беллами знал о всех этих гребаных 2199 сообщениях. Есть ли вообще смысл рассказывать ему обо всем этом? Рассказывать о своей слабости? Разве теперь ему есть до этого дело? Ведь любовь - это слабость.Так она говорила себе раньше? И Кларк вновь позволила себе эту слабость. Позволила сердцу взять контроль над разумом. Разрешила этой, черт бы её побрал, глупой мышце полюбить его. Девушке кажется, что тогда, шесть лет назад, она не понимала, насколько Беллами был важен для нее самой, насколько был необходим. Он всегда был рядом. Помогал, поддерживал, утешал. А Кларк лишь принимала это как должное. Это эгоистично, но разве человек любит воздух, которым дышит, солнце, дающее тепло всему живому, воду, в которой зарождается сама жизнь? Обычно мы забываем об этих вещах и не испытываем к ним любви. Они просто есть, и нам кажется, что так будет всегда, что они всегда будут рядом с нами. Но если лишить нас этого - мы умрем. Кларк надеялась, что
если когда он вернется, все встанет на свои места, но часть ее по-прежнему продолжает медленно умирать.
А ведь Беллами, судя по всему, даже не вспоминал о ней на кольце.
Пару дней назад их разделяло расстояние, сейчас же, их единственная преграда - время. Шесть долгих лет. Время нельзя вернуть, нельзя удалить, получить в подарок или преодолеть. Время разводит людей, рвет самые прочные связи, забирает такие важные воспоминания, делает бесцветными любимые ранее картинки. Оно притупляет ощущения и заставляет забыть даже самые сильные чувства.
- У меня была Мэди, - пытаясь изобразить улыбку, сухо отвечает Кларк.
Ложь. Просто еще одна не совсем правда. Еще одна небольшая недосказанность. Ведь в этом нет ничего такого, правильно?
- Я устала. Можешь доесть мой паек… Ради всех отдам себя.
Кларк хочет уйти. Хочет уйти подальше от него. Ей больно находится рядом с ним. Ей ПОКА больно, думает девушка. Время должно, обязательно должно, помочь забыть, помочь зажить этой свежей ране, оставив лишь едва заметный шрам. Помочь притупить эту ноющую под ребрами боль. Она думает, надеется, хочет верить в то, что время, действительно, способно все исправить. И Кларк решает, что должна отступить, дать ему свободу, позволить Беллами спокойно жить.
Она не имеет права вешать на него ношу из собственных неоправдавшихся надежд и безответных чувств.
Время упущено.
Кларк Гриффин считает, что должна отпустить Беллами Блейка.
Мы стали эхом, но эхом, которое исчезает.
Мы попали в темноту, словно мы погружаемся в глубину.
Около костра остается сидеть лишь мужчина, смотрящий печальным взглядом на удаляющуюся фигуру.
“Ради всех отдам себя” - эхом отдает в голове ее голос. Иронично, но для Кларк эта фраза подходит куда больше, чем для
его сестры Бладрейны.
Он помнит все. Он помнит, что Кларк всегда делала все для других. Убивала, чтобы другим не приходилось, принимала сложные решения и взваливала на свои хрупкие плечи ужасный груз последствий. Она много раз спасала своих людей, спасала его, порой даже от самого себя. Она пожертвовала собственной жизнью ради своих друзей.
И он правда помнит все её слова и улыбки. Помнит каждые объятия и пронзительные взгляды. Помнит её слезы, которые она позволяла видеть только ему одному. Он ничего не забыл. И вряд ли когда-нибудь сможет.
На душе паршиво, тошно от самого себя. От того, что оставил Кларк одну, от того, что перестал верить и похоронил её глубоко в своем сердце.
Но вот только Время не способно исправлять, не способно стирать что-то бесследно, и Беллами Блейк полностью в этом уверен. Время способно лишь прятать, маскировать, запечатывать в самые дальние уголки сознания. Но от любой двери есть ключ. И всё всегда может вернуться, нужно лишь найти что-то… нужное, что-то подходящее. Для кого-то это окажутся знакомые места: дом, родной двор или комната. Может это будет детская игрушка, фотография или старая открытка на день рождения. Знакомый запах или нужные слова.
Для Беллами же было достаточно взгляда. Пронзительного взгляда сине-голубых глаз. Тогда он снова научился дышать. Стал ощущать, как чувства и эмоции, будто бы восставая из пепла, заполняют, оживляют очерствевшее за года сердце.
“Я ведь все еще люблю её”, - признается сам себе мужчина, наблюдая за тем, как светлые волосы, отдаляясь, исчезают в ночной темноте.
Возможно неправильно. Возможно не вовремя.
Возможно слишком давно. Возможно навсегда.
Дьяволы на твоем плече,
Незнакомцы в твоей голове,
Словно ты не помнишь,
Словно ты не можешь забыть.
Это было всего лишь мгновение,
Это была всего лишь целая жизнь,
Но этой ночью ты лишь незнакомец, просто какой-то силуэт.
