Всё начинается с бара..
И закончится там же.
В твоих ушах писк. Как будто машина оповещающая о смерти больного. Конкретный и безжалостный. Не желающий тянуть, или давать ложных надежд. Он сделал это. Он вставил нож тебе в спину, как ты и подозревал. Точнее пулю. Ту пулю, что прилетела из-за спины не дав и шанса прикрыться. Пуля, которая застряла там не позволяя сделать и одного движения. Не давая даже малой надежды остановить кровь. И теперь всё что тебе остается - лежать. Лежать, слышать непрекращающийся ни при каких обстоятельствах писк и медленно умирать. Ты так и не попрощался с ней. Потому что не знал. Не знал, что всё может так глупо оборваться. До тебя медленно доходит, что Саймон, твой маленький Саймон, останется без отца. Они останутся один-на-один с этим жестоким миром и ты ничего не сможешь сделать. Не сможешь помочь. Ведь даже если жизнь после смерти существует, то твоё место однозначно в аду. В какой-то момент либо предсмертные крики мозга, либо что-то внутри тебя отвечает на твой давний вопрос. Почему? Почему ты остался с ними? С нею? Почему не ушёл забрав сына? Вероятно это.. чувства. Не любовь, нет. По крайней мере не она одна. А микс. Из воспоминаний. Привязанности. Из-за чувства ответственности в конце концов. Да, это всё ещё не любовь на вечную вечность, как в глупых сказках про счастливый конец и смерть в один день, но это лучше чем ничего. Да, если выбирать между шлюхой и разговорами с ней, в которых часто фигурируют такие слова, как "кретин" и "растяпа", ты выберешь шлюху. Но между шлюхой и семейным вечером за настольной игрой с её пирожками и задорными криками "Папа-папа, я выиграл! Я выиграл!" Ты выберешь семейный вечер. Мысли об этом улыбают тебя, но всего на секунду. Всего на секунду ты забываешь о боли, а после чего она возвращается вновь. Ты слышишь его голос. Голос Дьявола. Тихий баритон, который Ты не в силах ни с чем перепутать. Он о чем-то говорит. Слышны и чужие голоса. Ты слышишь что-то подобное голосу барменши . Они говорят. Говорят спокойно, не обращая на тебя никакого внимания. "Быть бесчувственным эгоистом - это моя работа", говорил он когда-то . Ты веришь теперь. Как жаль, что поверить ты смог только когда пол старого здания заливался твоей кровью. Это и пару пятен, являющиеся людьми вдалеке - всё, что ты видишь сейчас в принципе. Ты удивлен, что прожил так много, что бы увидеть это. Ты почти горд собой. Жать что гордится нечем. Голос приближается. Его голос. Он обращается к тебе. Может прощается. Может объясняет причину поступка. Может насмехается. Ты не знаешь. Ты слышишь только писк. Он оглушает тебя. Ты умираешь. Ты знаешь это. Он знает это. Все знают это. Наверное ты должен горевать. Ты умрешь в вонючем баре, под вонючий свинг из вонючего граммофона, потом твоё тело бросят в подвал, а вскоре твоих родичей уведомлять о твоей пропаже и во всех газетах напишут про то, как очередного детектива выпилили из этой безумной игры не менее безумной мафии. И при этом не в одной не напишут ничего о тебе. О том кем ты был. Ты просто фишка. Очередная жертва. Человек без лица. Как и все те кто были до тебя. Тебе бы хотелось, что бы кто-то написал когда-нибудь об этой истории . Может что-то приукрасил. Может где-то перегнул палку трагичности, но написал. Не потому, что тебе хочется славы и богатств . Они тебе всё равно не помогут. Можно даже имена не называть. А просто рассказать об этом когда-то. Рассказать о тебе и всех остальных. Рассказать о мафии. Рассказать о Дьяволе. Со временем боль отступает. Нет, тебе не становится лучше. Ты просто умираешь. Умираешь неожиданно, но в тоже время так ожидаемо. Ты чувствуешь, как ещё способен шевелить губами и даже издавать какие-то звуки . Возможно слова. Ты бормочешь о всем, что приходит в голову и замечаешь выглядит. Его взгляд. Он смотрел всё это время смотрел на тебя и слушал. Смотрел как ты стекаешь кровью и несешь предсмертный бред. Ублюдок. Это всё, что приходит тебе в голову. Столько лет ты собирал о нём информацию и всё зря.Тем не менее он подходит ближе и садится рядом с тобой. Он молчит. Ну. Или ты просто оглох. Ты не видишь его лица, так как весь мир тихо погружается в полумрак. Ты чувствуешь, как медленно немеет твоё тело, а глаза жаждут захлопнутся на всегда. Но ты держишься. Спустя пару мгновений ощущается резкая, невероятная лёгкость. Твою голову подняли. И вот она уже на чем-то мягком. Тебе требуется пару секунд, что понять что это. Колени. Его колени. Он смотрит тебе в глаза. Ты чувствуешь это. Его проницательный взгляд доводит до дрожи. Он что-то бормочет. Тихо. Вдалеке от всех. Возможно что-то важное. Но ты не слышишь что. Он, наконец-то, умолкает и начинает медленно водить рукой по твоей голове. Его руки горячие..Его руки... Он снял перчатки. Похоже твоя смерть для него что-то да значит. Похоже ты для него что-то да значишь. Он просто гладит тебя по голове с непривычно простой лаской. Без контекста. Он не плачет. Он не смеется. Он просто гладит тебя. И ты расслабляешься. Наконец-то закрываешь глаза. Писк не умолкает, но ты сосредотачиваешь на чувствах . Ты больше не думаешь. Твой разум чист. Словно белый лист. Только с завода. И что-то тянет тебя подальше. От воспоминаний. От сознания. И ты отдаешься этому чему-то. И мир закрывает черная простыня..***
- ..Да, М-р Квигли, это было прекрасное произведение, думаю Роланд старался над ним как никогда! Пожилая женщина тихо хихикнула. Мужчина отпил ещё немного вина и продолжил: - Что смешного? Я абсолютно серьёзно. - Сказка про детектив в мире Эльфов и Фей. Тоже мне гениальное произведение. Мне только момент про романтику понравился. И то короткий. - Ой, что вы женщины только про любовь и думаете. Главное же история. Женщина цыкнула. Молодой мужчина прошелся рядом. - А вот ему вы это и скажите! - сказал мужчина ухватывая похожего за рукав. - Господин Роланд..! - Прошу, зовите меня просто Саймоном, Господин Разновски. - мгновенно ответил мужчина- Хорошо-хорошо, Саймон, как скажите. Так вот . - мужчина указал на пожилую леди в кресле напротив - Вот эта мадам утверждает, что ваш роман не гениален, а я уверен, что это не так. Что думаете об этом? Саймон пожал плечами. - Да ничего. Люди разные бывают. И вкусы у них тоже разные. Вообще.. - начал мужчина и намного занялся, но спустя пару секунд продолжил. - Вообще это произведение очень много значит для меня. - Звучит, как начало чего-то интересного. Объясните? - отозвалась старушка. - Да там ничего особенного.. - Я настаиваю! - сказал Разновски. Зал наполнен до потолков. Кучи людей в дорогой и не очень одежде. Ежегодное собрание почитателей искусства. Кто-то пришёл уведомить читателей о новых работах дать свой комментарий по поводу чего угодно. Кто-то поболтать с коллегами и такими же ценителями творчества. А кто-то просто послушать. - Я сомневаюсь что вы мне поверите, но.. Когда-то в детстве ко мне пришёл ангел. Он рассказал мне эту историю и сказал написать о ней.. Я знаю что это бредово.. - Ох, милок, ангелы по всюду. У меня такие же. Правда Я называю их музами. - Правда? - Саймон удивленно посмотрел на мужчину в кресле. - Конечно! Мужчины засмеялись на что престарелая леди только цыкнула, вызвав ещё один приступ смеха и сама засмеявшись в последствии.***
Саймон шёл по длинными коридорам. Тут проходила выставка картин. Само собрание уже закончилось все понемногу начали расходится. Остались только он и один старик в чёрном плаще. - Демон, - молвил он разрывая тишину. - Что? - удивленно отозвался мужчина. - Имя твоего "ангела" - Демон. - старик засмеялся и прошелся к выходу. Саймон мало что успел сообразить, но когда он наконец собрался дать свой ответ, мужчина уже растворился в темноте.