Смерть поэтов

Снова слово свое беру И режу им поэтов по венам Голос в голове сопоставляю вашему перу Паразит словно веном И рушу ваши схемы, сжигаю привычные платформы Сдираю знак словесности и оставляю без формы Почему же я не могу Принять кучу форматных идиом Это станет понятно и дураку Это примет даже идиот Мне надоел прежний стиль Где надо ударение равнять И все, что хочу донести Любой, у кого есть лопата научиться копать И есть то, что я решил И что планирую прибавлять Не собираюсь сбрасывать вас с вершин Но в предложении есть право противопоставлять Имеется куча писак Которые хотели бы что-то достичь Но перед тем как слово верстать Нужно мысль состричь И ее просушить, чтобы между строк положить Не писать, а попробовать с ними пожить Многие грехи спрятать за третье лицо Принять обвинения и не быть истцом Многие грехи спрятать за третье лицо И хоть раз предположить, что ты лишь песок А пока ударные слова бьют вам в висок Вашего формата, который давно сдох Кто такой сейчас поэт? Стыдный писака, кто не может включить фантазию Который в тысячи комет Видит божественную связь Кто знает применение метафор У кого не будет крови на кафеле У кого не умрут олицетворения У кого будет ровный темп Когда будет умещаться в слога его творение И когда он не заметно выбросит из шкафа скелет И так десятки лет... Он будет любить, он будет страдать Кто-то будет пить, кто-то употреблять И все что на листе он скажет это будет ложь, и не стыдно ему врать Белому листу, которого ждал всегда, чтобы пришло начало Но не даст ему ни куска Своего сердца, лишь поиграет с ним отчаянием вот он труп, который собирается гнить И похороны, которые обрывает эту нить Человек умирает, который не собирался и рыть Который всегда сдерживал свою прыть Скромный и трусливый писатель Хороший и очень добрый человек И смерть, как верный надзиратель Навестила, хоть он не писал о ней