Усталость

Он сидит у стола, устремив тяжёлый взгляд перед собой. Усталость пропитывает его облик, сияет вокруг как нимб, проползает наружу сквозь глубокие линии, берущие начало в уголках глаз и расползающиеся вдоль иссушенного лица. Очередной рецидив Ника зарождает в нём — впервые за последние месяцы — смутное подозрение, отстранённую ещё тревогу — что освобождения может не наступить. Что в этих болотах они увязли насовсем. Возможно, это усталость говорит в нём, и стоит дневному свету прорезать щель между штор, и он почувствует на себе привычные надёжные доспехи. Но заклеймённое искренностью «больше всего» в последнее время отнимает всё больше усилий. Сколько будущих кануло в Лету, думает он, не в силах подавить дрожь в плечах. Он и забыл, как впитывает дерево старого стола горячие солёные капли — обугленный избыток ощущаемого. Сейчас он может позволить себе эту «поведенческую ломку» — последнее слово вызывает у него горькую усмешку — но завтра… Завтра ни один мускул не шевельнёт седые волоски на его лице, ибо он будет твёрд.