Ветер вечных перемен

Он жевал пену и ломился в двери. Пил дождевую воду, плакал бледными крупинками и давился сквозным ветром. Бурые светлячки роились в его сознании, откалываясь кусочками в одном месте и склеиваясь в другом. Вечный отпечаток печали, преследование от начала и до конца. Фонарный столб освещал фиолетовые лоскутки неба, создавая дорожку из летящих белых крошек. Хрустящие пологие склоны затрудняли способность идти, поэтому он усердно перебирал лапами, пробираясь сквозь ночную вьюгу. Сколько бы ни пришлось идти - он знал, что конец обязательно будет. Цеплялся кисточками ушей за веру и предубеждение. Снег валил все сильнее, и воздух хмурился от уходящего времени. Деревьев стало больше, а дорожка заискрилась от шелеста затуманенной луны. Пепельно-легкий, он почти не оставлял следов.

***

День сменил ночь, а ночь сменила день. Жизнь - сказка, быль, вымысел. Светает. Его заносит косым ветром, но он держит ухо востро. Он знает, что так будет лучше. Старик открывает дверь, прикладывая монетку, - острые клыки. Её съедает появляющееся в темноте эхо. Желтая сталь всасывает комнату, и многое уходит отсюда, завихрившийсь в бесконечном потоке. Снег приклеивается каплями к шероховатому стеклу. Он всё еще стоит на пригорке, держит нос по ветру и щурит маленькие глазки, вглядываясь в невидимый горизонт.

***

Развеялся сумрак вьюжных гор. Солнце разрывающе ярко опоясывает весь земной шар, и о, чудо, ты сбразываешь зимнюю шкурку, и, отряхаясь, тихонько хихикаешь. В кисточках ушей зреют бутоны. Даже к покойникам приходит весна, а мы с тобой, к счастью, еще живы, мой пушистый друг. Но ты не беспокойся. Солнце высушит твои осколки, тлеющие на белой паперти. Неумолимо сотрет тебя в порошок, если только ты сам того захочешь. Пробьется через руины твоих стен и будет греть оставленную тобой синюю зубастую тень. Ты - такой бессмысленный и беспощадный. Возненавидь себя, кричи, пока не разорвёшь связки. Белой пеленой опутай свой разум, чтобы не смог он видеть искаженную им же действительность. Переломи себя и успокойся. Ведь это и правда того не стоит. Вечная боль твоих домыслов глушит, глушит, глушит тебя, и однажды ты навсегда замолчишь. И ты бережешь её как родную, а лучше бы не берёг. Ты черпаешь силы из этого омута, потому что она - единственное истинно твоё, что у тебя есть. Твоя собственная бездна и горячий ключ. А теперь послушай меня. Сядь за стол на упавший серебряный луч и возьми перо, украшенное пуфыстыми бутонами. Ну, а ты что думал? Даже к покойникам приходит весна.