Часть 1
21 января 2019 г. в 10:17
Я мучаю сердце, кромсаю нутро ржавой бритвой,
но ты мне не веришь, как в «завтра» шагающий с крыши. —
А ведь у меня каждый стих — это словно молитва,
молитва тебе с глупой мыслью, что буду услышан.
Мой ломанный слог безобразен, уродлив, противен.
И всё, что пишу адресату, он рвёт непременно:
Я — просто слабак, что имеет лишь тьму в перспективе,
Я — просто безумец, пускающий горечь по венам.
Я мучаю сердце.
Нет сил ни бороться, ни плакать —
но ты равнодушна. Под сотнями ветхих засовов.
И каждый мой стих — как молитва болеющих раком —
такой же ненужный тому, кому был адресован.