Вот это суть романтики.

Поэзии предшествуют запои плюс истерика, а сверху к ним — наркотики и пачка сигарет. Мы квасим на обочинах, мы не звучим из телика, мы нюхаем, мы колемся, гния в большой дыре; которую, конечно же, как только мы откинемся в честь самого унылого из всех нас назовут. — Вот это суть поэзии, поэзии без примесей, без образов надуманных про Питер и Неву. Вот это суть романтики, вот это корень лирики, — когда ты пьёшь «Боярышник», а Муза пьёт вино, потом бросает с матами; ведь приползёшь как миленький, ведь приползёшь как миленький, едва убравшись в ноль. …Стихи не с неба падают, отблёскивая искрами, стихи — записки выжженой, пылавшей до конца моей больной души, — и все они столь искренни, что остаются ранами на замерших сердцах.