по ушедшему.

знаешь, акция разовая, милый. чем дольше тянешь, тем больнее будет, чем равнодушнее сейчас, тем ярче потом… увы, будет только тебе. которую ночь сон не приходит. мне не нужно видеть тебя во снах, чтобы изо дня в день наблюдать в каждом прохожем. безумно трясущейся рукой пытаюсь налить сливок в очередную кружку кофе. по гравировке котика на боковинке стекают капля за каплей следствия болезненного тремора. в темноте спокойнее — чёрный успокаивает, унимает дрожь и ощущения на кончиках пальцев становятся безтемпературными и будто бархатными, когда касаешься этого вязкого чёрного омута. сколько бы не боялась, люблю высоту — так и тянет… нет, не выйти в «запасной выход» на улицу, а просто наблюдать за городом. огни своим светом слабо добивают до верхних этажей, зато рисуют завораживающие неоновые картины, стелются лентой по краешкам домов и улиц. бред воспалённого мозга снова лезет наружу. кажется, будто твои руки смыкаются у меня на плечах, а на шее — щекотка от горячего дыхания. оборачиваюсь медленно, с закрытыми глазами, пусть и знаю, что наткнусь на пустоту, но всё ещё немыслимо, непогасимо верю, что красная нить от моего мизинца ещё не порвалась и что однажды снова разнесётся трель звонка, отразится от пустых стен, выпотрошенного нутра и зажжет огонёк в груди. 6.12.18