Часть 1
29 апреля 2013 г. в 03:26
Вы знаете, странная штука бывает,
Когда тебя кто-то другой понимает.
Не тот, кто здесь, рядом, а тот, кто далекий,
Кто, даже, возможно, как ты, одинокий.
Становится грустно от этого как-то,
Но все же приятно и мягко. Вот так-то,
Случается всякое, даже бывает,
По крови родной. Но не воспринимает.
И хочется сразу быть где-то подальше.
Туда. Ото всех. Где нет гнёта и фальши.
Но всюду оковы. Семья и работа.
А рядом нет близкого сердцу. Кого-то.
Всё бросить? Нелепо. И кажется бредом.
А мир без проблем мне доселе неведом.
Но хочется дерзости, смелости что ли...
Чтоб силы найти и сбежать от неволи.
Но все застывает. Ведь это лишь мысли.
И над головой снова тучи нависли.
Остаться в мечтах. Вот удел таких строчек.
Там нет запятых. Только множество точек.
И нет продолженья у этих порывов,
Как нет объяснения этих мотивов.
Ты хочешь свободы? Но всё-таки трус.
Я сам привязал себя к стенке и рвусь.
Всё так разнобоко и неоднозначно.
То ярко и броско, то тускло и мрачно.
Но всё же ты мечешься. Нету чего-то.
Не радует цвет, неудачная нота.
Мир будто взбесился. То мал, то велик.
А перед глазами беснуется лик.
Нечеткий, но важный. Для жизни, для сердца.
Лик личного счастья. Кому открыл "дверцу".
И пусть он далёк, этот образ прозрачный,
Он надежду несет каждым словом пустячным.
Ты еще неуверен, но сердцу внушил:
Он-спасенье забытой и бренной души.