Зима

      Открываю тяжёлую дверь подъезда и моментально съёживаюсь от холода. Лицо стальными кинжалами царапает снег вперемежку со льдом. Зима…       В нашем городе зима – синоним к слову смерть. И дело вовсе не в крепком морозе, который у нас большая редкость. Нет, проблема в другом. Зима обезличивает, обесцвечивает наш город, оставляя лишь два цвета – серый и грязно-коричневый. Деревья, становятся похожими на старых, облезлых кошек и больше не закрывают своей листвой нагоняющие тоску серые девятиэтажки. Солнце впадает в кому в палатах серого, безликого неба и перестаёт играть с золотыми куполами церквей и холодными стёклами новостроек.       Вслед за солнцем, в состояние, близкое к коме, впадают и души горожан. Лица прохожих сереют, становясь похожими одно на другое. Везде сплошная серость…       Прохожу сквозь небольшой рынок. Взгляд невольно останавливается на ларьке с крупной надписью «Табак». Мучительно хочется купить себе пачку каких-нибудь дешёвых сигарет и закурить, но сдерживаюсь, вспоминая отца с его зависимостью. Не хочу, чтобы со мной случилось то же самое. В голове уже в сотый раз за день всплывает строчка из песни группы Сплин: «Зима будет долгой, но всё обойдётся…»       Снег в нашем городе ещё большая редкость, чем мороз. Он выпадает в конце ноября, давая надежду, что хоть одна зима будет похожа на зиму с новогодней открытки, а не на то убожество, которое наступает каждый год в конце ноября и заканчивается в начале марта.       Но снег быстро сползает с голой, траурно-грязной земли, оставляя лишь уродливые, грязно-серые пятна, больше напоминающие гной. Эти пятна от бесконечных скачков температур покрываются твёрдой, как камень, коркой льда, обеспечивая многокилометровые очереди в травмпункты и головную боль хирургам и ортопедам…       Мои мысли что-то прерывает. Первые несколько секунд не понимаю, что именно, но потом в моё сознание начинает проникать голос ребёнка – девочки. Она идёт прямо на меня, в яркой разноцветной шапочке, то и дело дёргая за руку маму. «Мама, а ты уже отправила письмо Дедушке Морозу?» – спрашивает девочка, улыбаясь от уха до уха. Внезапно вспоминаю себя в её возрасте. Тогда зима не была такой серой и снег напоминал снег, никак не гной. И, кажется, он тогда шёл гораздо чаще. Хотя, наверное, это не так. Это просто свойство всех детей – видеть и запоминать лишь прекрасное, а всю серость этого мира оставлять без внимания. И вдруг я, всматриваясь в глаза девочки, понимаю, что солнце вовсе не впало в кому. Оно переместилось в глаза детей, которые в отличие от меня ещё не устали ждать чудес. Невольно начинаю улыбаться. Зима уже не кажется мне такой серой.