Я не то, что они подумали

На плече у ведьмы ожогом горит печать И походка подобна зыбкому миражу. Я не знаю, с чего историю мне начать, Но уверена точно — историю расскажу. Как отец её инквизитором был и дед, Как родная мать снесла в леса умирать, Как страдала деревня от засухи и от бед, Как дитя обещало однажды их всех узнать. Как кормили её синицы сушёным мхом, Как гадала в ночи по вересковым цветам. Обязательно расскажу ещё и о том, Как отбоя не было в юности женихам, Как умела смеяться до шороха сочных трав, Как в руках распускались бутоны дикой малины. Как играла усмешка на алых её губах И как дохла в деревне от взгляда её скотина. Расскажу, как училась волшбе у ветров и камней, Как по снам изучила руны и силу слова, Как лечила одним лишь взором златых очей, И как им же и жизнь оборвать могла у любого. Как кормила ворону с выломанным крылом, Как издохла собака охотничья в своей будке, Как узнала, что люди чтут её вещим злом, Как в венки заплетала ранние незабудки. Как её принял лес и владыкой своей, и дочерью, Подарил ей приют в потерянной чьей-то хижине. Как нашли люди, якобы добрые, дом её ранней осенью… И, наверное, стоит сказать, что она не выжила. Как сушила ведьма шалфей на дверях и ржу, Как из горькой полыни заваривала свой чай… Я не знаю, с чего историю мне начать, Но уверена точно — историю расскажу.