Последний век Солнца
24 января 2019 г. в 01:36
Знаете этот коктейль эмоций из животного страха, паники, отчаяния, горечи, грусти, раскаяния и какого-то странного облегчения? Нет? Тогда вы всё ещё живы и у вас нет причин грустить и плакать. Серьёзно. Я сейчас сижу у окна в своей скромной квартире. Насколько скромной? Более чем скромной. Я думаю, что каморка папы Карло была куда более шикарной и обжитой, чем эта халупа. Отклеивающиеся наполовину обои, оголяющие кое-где стену, а кое-где несколько слоев старых газет, свисают в коридоре бумажными джунглями, которые днем выглядят еще терпимо, а ночью вселяют ужас даже в меня, человека, который живет тут уже не первый год. Потолок испещрён трещинами и пятнами, да и цвет его оставляет желать лучшего. Изначально это, скорее всего, был белый, но сейчас это уже грязно-желтая краска, на которой кое-где проступают темно-бурые пятна от…чего-то. Понятия не имею откуда они. Есть и все тут. На дверях облупившаяся коричневая краска…Отвратительное зрелище. Мебель, кажется, видела еще динозавров. Ну или я не знаю почему она настолько старая. Продавленный грязный матрас на скрипучей старой кровати, огромный деревянный шкаф, дверцы которого держатся на честном слове политиков, грязный обшарпанный стол… И вишенка на этом убогом торте – люстра на потолке, держащаяся на соплях птеродактиля, судя по всему. Ах да, еще есть здесь ванная и туалет, в одном помещении, конечно. Ванна старая, почерневшая. Если вы попытаетесь найти там хоть грамм эмали… Удачи, в общем. Я за пять лет не нашел, например. Туалет тоже выглядит грустно… Единственное, что выглядит в этой квартире неплохо – окна. Широкие подоконники, огромные окна, которые я заебался устал мыть каждую неделю – это прямо-таки моя отдушина. И сейчас, сидя на этом самом широком подоконнике, смотря в это самое окно, я вижу конец всему. Что за конец? Кажется, это называется Конец Света. С чего я это взял?.. Ну, не знаю как у вас, а в моей Провинции как-то не принято в разгар июля наблюдать черный снег. Или это не снег… Судя по тому, что с улицы веет сухим и горячим воздухом – это не снег, а пепел или что-то вроде того. Не очень-то это и важно. Думаете, я слишком спокоен? Наивные. У меня жутко дрожат руки. Я частично задыхаюсь от ебучего страха. Инстинкт самосохранения прямо-таки орет о том, что надо бежать. Но…смысл? От этого не убежать. Я не знаю что это, я не знаю почему. Но я вижу за окном черный снег, летящий с неба, плавящийся асфальт и удивительное солнце. Огромный, раскаленный ярко-алый шар, который, кажется, приближается. Кажется, это началось очень давно. Ну, в смысле, солнце начало приближаться. Тогда еще уровень воды стал подниматься, если не ошибаюсь. Никогда не был силён в истории. Да и сейчас не особо вериться, что раньше было как-то иначе. У них там и солнце было не ярко-алым, а каким-то желтоватым и жарило только в так называемое «лето». Еще читал, что там были жутко холодные зимы. Только вот не понимаю – что это такое? Снег я видел только в холодильных камерах, да и тот искусственный. А там, если верить учебникам, вся земля покрывалась этой белой массой, которая еще и падала с неба. Вот это у них роскошь. А в наше время за снег надо отвалить нехилую такую сумму денег… Интересно, что я еще вижу за окном? Людей. Людей в противогазах, в очках, они бегают, суетятся, пытаются спастись. Я, наверное, был бы одним из них, не будь у меня тетради и ручки. А так…сижу, пишу тут вам историю гибели этого мира. Хотя она, скорее всего, сгорит, как и все мы. А жаль. Мы ведь так ничего и не достигли. Все, что мы делали – воевали. Биологическое оружие, раз в десятилетие стабильный сигнал «Biohazard», оповещающий нас о том, что кто-то где-то применил очередное биологическое оружие. Потом новости по ТВ и радио, мол, геноцид там-то, умерло столько-то. А иногда они говорят слово «вымерли». Страшное слово. Но не страшнее этого неба. Пожалуй, я хотел бы умереть ночью. И лучше бы не от взрыва солнца. Казалось бы, оно замерло, но я вижу всплески где-то в небе. Будто бы там происходят маленькие ядерные взрывы. Хотя почему будто… Так и есть. Небо изрыто этими «маленькими» бомбами. Мамочка, как бы я хотел не умирать так. Мне страшно. Как бы я не кичился, я очень боюсь смерти. Я смотрю на эти взрывы уже битый час и они…они приближаются. Господи, я не хочу умирать. Хотя черт…Ты не поможешь. Тебя же нет. А если бы ты и был… Ты уже устраивал геноцид. И не раз. Очень странно вот так сидеть и писать послание Никому. Знаете что происходит за окном? Люди умирают. Я вижу, как они не могут пройти по расплавленному асфальту, как они остаются там, такие мертвые, такие…теплые. Это неправильно. Трупы должны остывать, но воздух слишком горяч. Даже сидя в практически герметичной квартире с неплохой системой охлаждения (обязательная часть оснащения дома в последнюю сотню лет) я ощущаю этот жар. И если мне жарко здесь, то какого же там?.. Мимо окна ветер проносит какие-то рекламные листовки. Неужели это конец? Я не хочу. Не хочу умирать в агонии, как эти бедолаги на улице. Трупы наполняют улицы, их все больше и больше…Идиоты. Почему они бегут на улицу? Они что, не понимают, что там опаснее, чем дома? Или они думают, что спасутся? Наивные. Это конец. История человечества заканчивается именно сейчас. Через каких-то сотню лет Солнце окончательно убьет все живое на этой планете. Может чуть больше… Никогда не был силен в астрономии. Хотя и приходилось учить все эти стадии взрыва Солнца. Смысл? Можно же просто было сказать «вы обречены умереть в агонии из-за ядерного взрыва космического масштаба». Звучит страшно, зато реально. Что ж… Спасибо, что были со мной. Мне страшно, мне больно, система охлаждения начинает сдавать позиции. Не хочу умирать в агонии. Не хочу. Не хочу. Нет. Не хочу. Нетнехочунетнетнехочупомогите…..*неразборчивый почерк*
***
Человек неопределенного пола и возраста закрывает лицо руками, сбрасывая тетрадь и ручку с подоконника. Тихие рыдания переходят в истерику. Человек рвет волосы на голове, воя что-то неразборчивое, отчетливо слышно только отрицание происходящего. Однако буря эмоций утихает столь же резко, как и началась. Человек кидает взгляд через плечо, кажется, последний взгляд на улицу. Кивает чему-то своему и осторожно спускается на пол. Медленно подойдя к шкафу, открывает скрипучую дверь и лезет в вещи. Где-то среди мятой ткани находит старый, потрепанный жизнью, но еще работающий огнестрел, напоминающий чем-то револьвер. Сколько ему лет?.. Человек умело проверяет барабан. Одна пуля. Его пуля. Только бы попасть. Еще один взгляд на улицу, но уже на небо. Кровавое небо со множеством ярких вспышек. Закрыть глаза. Вдохнуть горячий воздух. Кажется, система охлаждения сдалась под напором надвигающегося Армагеддона. Ладони потеют то ли от волнения, то ли от быстро прогревающегося воздуха. Раз. Подвести оружие к виску. Два. Возвести курок. Три. Вдохнуть полной грудью сухой и горячий воздух. Четыре. Выдохнуть воздух, создав немного прохладный ветерок где-то на уровне голого живота. Пять. Нажать на спусковой крючок, услышать выстрел и почувствовать острую боль в районе виска. Мгновенная смерть. Умереть от пули, а не от сгорания заживо. Много ли надо человеку для счастья? За несколько часов до смерти естественным путем – нет. Всего лишь возможность облегчить страдания…
