***
Она знала, что так будет правильней. Её вполне удовлетворяет её нынешняя жизнь. Её жизнь с Богданом. С хорошей работой. С общим домом и обычными человеческими заботами. У моря она пробыла недолго. Забрала на память ракушку и оставила там свою судьбу. Имя всё ещё болело, но вскоре всё должно прекратиться. Ира надеялась на это. Только это ей и оставалось. Айт тоже почувствовал что-то странное. Она могла поклясться, что, когда он назвал своё имя, а на её коже отпечатался след судьбы, он тоже это почувствовал. Возможно, на его запястье красуется её имя. Её настоящее имя, а не украденное, единственное, что крутится у Иры уже несколько лет. Возможно, его запястье осталось чисто. Точно так же, как и её ключицы прежде их встречи. Она молилась богу, чтобы было именно так. Чтобы он смог сам распоряжаться своей жизнью. Через несколько дней она уже сидела в кресле у себя дома. Богдан не ночевал здесь уже трое суток. А может и больше, и где он пропадал всё остальное время Ира не знала. Она даже не могла ни у кого спросить. В этом городе они так и не завели ни друзей, ни знакомых, которые могли претендовать на звание друга. И если совсем точно, они этого и не хотели. Ни он, ни она. Богдан вернулся спустя два дня. Помятый, с опухшими глаза и желудком полный алкоголя. Её он даже не заметил, прошел мимо прямиком в ванную. Ира не последовала за ним, беспокоясь как бы он не навернулся и не захлебнулся рвотой. Ира осталась сидеть в кресле и смотря на ночной город считать. Совсем недавно она заметила за собой эту странность. После неудачной поездке, ещё в поезде, она вечно отсчитывала секунды. Наверное, ей надо было как-то успокоиться. Или она не любила сидеть в тишине своих мыслей. Возможно, она считала время без него. 691000… 691005… 691013… - Что ты тут делаешь? Разве твой отпуск закончился? Какое сегодня число… Ира вздохнула. Сегодня был день, точно такой же как и вчера. И позавчера, и послезавтра. Ничем не отличающиеся друг от друга дни. - Так, когда ты вернулась? Ира? - Пошли спать. Я не могла без тебя уснуть. - Прости…***
Утром Богдан увидел её ключицы. Он ничего не сказал, но было и так понятно, что он давно с этим смирился. С тем, что когда-то останется один. Когда-то. Но если совсем честно он не ожидал что это когда-то придёт так рано. Ира противилась. Он била его кулаками по груди и кричала. Что-то о любви и их совместной хорошей жизни. О том, что она никогда его не бросит, а своего слоумейта уже даже не помнит. Она кричит и видит солнечные блики, отражающиеся от стеклянного бра. Блики серебристого цвета и шум волн. Она задыхается и не может перестать. Кричать и вымещать злость. Она хочет, чтобы он тоже кричал. Чтобы он сказал, что не важно, что у неё написано на ключице. Ему всё равно. Он останется с ней. Потому что он любит. ЛЮ-БИ-Т. А она его. Но он продолжает молчать. Он обнимает и шепчет, что всё в порядке. Он ведь знал, что это будет. Будет рано или поздно. И, конечно, смеётся, лучше было бы поздно, чем рано. Но Ире не смешно, она не может не плакать и не может вымолвить ни единого слова. Словно что-то застряло в горле. Она делает вдох и пытается сказать Богдану, что любит его. Любит и будет любить всю жизнь. В комнате продолжает шуметь море.***
На кладбище так, как и должно быть – тихо и мрачно. Сыро и прохладно. Ира садится рядом с надгробием и сплетает цветы. Выплетает из них венок и напевает давно забытую мелодию. Море больше не шумит в голове. Поэтому последние месяцы она забыла про таблетки и спокойна могла пойти на работу. Заполнять бланки, сортировать документы и варить кофе. Делать всё, что делают обычные люди. Её жизнь стала нормальной и спокойной. И она рада. Таня больше не приходила к ней. Не брала за руку и просила рассказать, как прошёл день. Не говорила, чтобы берегла себя и не подвергала свою жизнь опасности. Потому что это осталось в той жизни. В жизни, когда она была не одна. В этой всё по-другому. В этой нет зеленого пламени и гуляний в Ивана Купала. Ира кладет венок и пройдясь кончиками пальцев по имени улыбнулась. Встала и пошла прочь. Не оборачиваясь и проливая слезы. Всё это осталось в той жизни. Позади неё на надгробии было выбито два имени. Два имени сплетенных воедино.***
Море было прохладным и тихим. Без людей и чаек. Без солнечных бликов в глаза и разноцветных стекляшек. Её пальцы были синими. Словно она искала что-то в воде. В воде, не слишком подходящей для купания. Она прижимала их к себе и смотрела вдаль. Считала. А потом подходила к берегу и наклоняясь продолжала погружать пальцы в морскую пену. На ней было легкое платье и тяжелый плед, а на ногах балетки. Волосы она не стала собирать. К чему лишняя морока. Он слышал, как она что-то бормотала. Он знал, что она ищет, но было слишком поздно. Море не возвращает, то, что забрало. Ты можешь договориться, обменяв что-то столь же ценное, что ты ищешь. Но это если море не схитрит и заберет тебя с собой. Она распрямилась и поднеся к глазам стекляшку посмотрела сквозь неё на тусклое солнце. В это время оно почти не грело. Так же, как и всё вокруг. Всё погружалось в сон. Долгий и бескрасочный. Стекляшка отправилась обратно в море. А она вернулась к своему занятию. Небо заволокло облаками. Начинался шторм. - Эй, Ведьма, это моя территория.