На крыше

Вокруг пусто. Совсем-совсем. Только серые верхушки однотипных домов и небо над головой. И, о боги, какое небо! Рыжее, как ты, и такое ж красивое. — Обожаю закаты! А я обожаю тебя такой. Сказать вслух не решаюсь, но не могу сдержать улыбки. Запрокидываешь голову, любуешься. Привычным движением поправляешь волосы (через пару мгновений они все равно упадут обратно, я знаю) и смеешься. Озорства в глазах столько — с лихвой бы хватило на целую группу бравых детсадовцев. — Красота… — говорю я, но смотрю не на небо. И решаюсь, наконец, — Здорово все-таки, что ты вернулась. — подхожу ближе. — Я рад. Очень. — Я тоже, — отвечаешь тихо. Безумно хочется тебя обнять, но боюсь поломать эту атмосферу очарования. Испортить все. Снова. В голове мелькает смутная мысль о том, что мы вообще-то на выезде, и должны проверить, есть ли тут выход в соседний подъезд, и по возможности собрать отпечатки…а потом я снова смотрю на тебя. Черт с ней, с работой. Такие закаты бывают редко, да? По крыше скользят последние солнечные лучи, и волосы твои из-за них будто светятся. И не только волосы. А может, и не из-за них. Смотрю внимательнее, стараясь запомнить тебя такой. Не могу не спросить: — Ты счастлива? — Нет, — сердце замирает на пару секунд, а закат меркнет. — Дай руку. Сжимаю твою ладонь так, что камушек на кольце до боли впивается в мою. — Вот, теперь счастлива. — коротко облизываешься и помада на губах становится чуть светлее. Без нее тебе однозначно лучше. Развить эту мысль не успеваю — ты целуешь в щеку, а потом шепчешь на ухо: — А теперь… — кладу свободную руку на твою талию, и улыбаюсь шире. — Будем работать. Смеешься и испаряешься в недрах крыши. Я разочарованно вздыхаю, не желая прощаться с волшебной атмосферой, искрящей между нами несколько секунд назад. Мстишь, да? — Костя, — не вижу твоего лица, но абсолютно уверен, что сейчас ты лукаво улыбаешься. — Мы были правы, отсюда можно попасть в соседний подъезд. Зараза. Подбираю оставленный у заграждения чемоданчик. — Бегу я, бегу.