///
26 января 2019 г. в 09:39
//«грифель ложится крошевом на бумагу. сегодня я напишу тебе про мою боль. моя боль безвкусная, пахнет травами, разгорается пламенем под дождем. «я разлюбил на исходе декабря», писал ты мне в тот раз.
/если бы
ты
знал
тогда,
что заблуждаешься,
всё было бы иначе.
а может – и нет, но
в мире точно было бы меньше
боли и самообмана./
и сразу боль раскроила моё сердце на две части. пока в груди умирала моя вселенная, я мысленно восходил на эшафот. я чувствовал свою вину [и пил вино]. почему? до этого со мной такого никогда не было. никогда не страдал. закусывал рафинадом мнение и чувства людей – и был сыт. а ты – особенный. ты – единственный, кто сломил меня. сровнял меня с пеплом, как сровняли последние кости драконьи с землёй. я поплыл по течению, и мою судьбу теперь плетут цветные нити. а я – не участник собственной жизни. /смешно, да, милый?/
а что же ты?
ты боишься, но хочешь опять согреться, тогда как я вряд ли смогу подарить тебе тепло. единственное, что я могу, поделиться с тобой своей болью
и
ничего
больше.
моё сердце холодно, как
самые большие айсберги
в самых холодных океанах и
мертво, как пустыня Сахара, но
не пусто.
там есть место для тебя. и, чёрт возьми, я до сих пор
люблю
тебя, но –
всё, что ты любишь, однажды тебя убьёт. это аксиома. вот и ты убил. но не меня. ты убил во мне человека [и желание жить].
собираюсь покинуть питер. разум давно маринует мысли в банке пустых надежд, и это наскучило. питерские дожди разъедают меня, словно кислотные. после того, как ты ушёл, мне тут всё чуждо. я как алиса в стране чудес. мне всё непонятно. я уезжаю. ты будешь жалеть, я знаю. прощай, и –
прости
прости
прости
прости
прости
прости
– сотни тысяч раз –
прости
.
не пиши мне больше. и сожги это письмо, как и все остальные. выкинь меня из своей памяти. прошу. пожалуйста.
я люблю тебя, знай.
твой,–
[нет, не так]–
навсегда твой
артём.»//
***
//он зачем-то брызнул на лист парфюмом. вышел из дома. прошёл несколько кварталов. зашёл в знакомый подъезд. поднялся по лестнице. кинул письмо в знакомый почтовый ящик и зачем-то кинул туда ключи от питерской квартиры. спустился по лестнице. заказал такси. доехал до моста.
прощай, питер. прощай.
артём стоит на краю моста. ветер играет его волосами. в последний раз.
прощай. прощай, глеб.
артём стоит на краю. шаг – и воды невы смыкаются над его головой.
тем временем глеб распаковывает конверт дрожащими руками. из него, как всегда, выпадает сложенный в четыре раза лист с ароматом духов – письмо от артёма.
читает написанные родным почерком строки –
и –
плачет.
«он уехал
он
уехал
он,
чёрт возьми,
уехал»
глеб роняет слезы на клетчатый листик бумаги. он любил, любит и будет любить.
«он вернётся. обязательно», утешает себя глеб.
он ничего не знает.
бережно хранит ключи в кармане вместе с фотографией артёма
[ждёт, когда его любимый вернётся],
но глеб – человек необязательный:
он так и не сжёг его письма.
//