Безумная вьюга в его голове...

      — Я не понимаю что со мной. Дни на пролёт я вижу эту чёрно-белую картинку того, как идёт снег. Я смотрю в окно и вижу как он идёт, идёт и идёт. Мне кажется, что время замерло, а снег… Он даже сейчас падает, словно время ему не преграда. Словно он выше этого. Даже английская магия не сравнится с этим. Казалось бы… Что не так? Всё не так! Абсолютно всё! Я один и это одиночество меня совершенно сводит с ума. Мне плевать что думает мой босс, но если это продолжится, я не смогу больше сдерживаться. У меня желание взять и вспороть своё брюхо. Смотреть, как красиво вытекают наружу мои внутренности. Разве это не прекрасно? Ах, нет, подождите. Лучше вспороть брюхо кому-нибудь другому. Мучать его, вырывая ногти, отрезая пальцы, руки, ноги. Медленно отделять их, кусочек за кусочком от бренного тела. Слушать вопли, что похожи на соловьиные песни… Быть может я уже сошёл с ума? Ох, нет, конечно же нет! Я не сумасшедший. Но… Тогда почему все боятся меня? Почему я так одинок? Я не могу понять. Я ведь хочу с ними играть. Хочу с ними дружить. Но они отворачиваются от меня. И у меня всё сильнее желание подойти к кому-нибудь из них и со всей силы ударить по голове. Да, им будет больно, но это же весело. Быть может мы подружимся? Я надеюсь на это! Разве не весело бить друг друга? По-моему, это очень даже весело, особенно если я остаюсь единственным выигравшим. Надеюсь, что у меня будет случай подружиться со всеми. Было бы интересно услышать их крики боли. Быть может, они не кричат, а пищат? Или, быть может, крякают, задыхаясь? Или визжат, как свинки? Ха? Телефон? Наверное, это опять Альфред. Надеюсь, что звонит по делу, а не с очередными глупыми шутками, что устарели, как шутки про Пруссию и Калининград. Алло?..