Say something

      На тебя я уже насмотрелся. Перевожу свой взгляд в окно, на пустой школьный двор, на стекающую по асфальту мутную грязную воду. Прогноз погоды не радует - синоптики обещали, что всю неделю будет лить дождь. Но я давно забил на него. Как и на многое, что меня окружает.       Снова бы покурить рядом со школой. Выпустив дым, сказать своему давнему другу несколько слов о тебе (не плохих, нет). Потом придти домой и как всегда зарыдать. С ненавистью посмотреть в зеркало на красное заплаканное лицо. Дать себе ежедневную дозу оскорблений и лечь спать с чувством исполненного долга. Еще один день прошел не зря.       Ко мне снова пришла мечта. Она нежно берет меня за руку и уводит подальше отсюда. -Я прекрасна? - Спрашивает она. -Да, смерть. - Не раздумывая отвечаю я. А друзья до сих пор полагают, что абсолютно ВСЕ мои мысли забиты тобой. Черта с два!       Смерть. Вот что засело в моей голове. Каждый день я представляю, как исчезаю из этой чертовой Вселенной. Бесследно. Неизбежно. Навсегда.       Хочет ли этого мир или нет, но он все равно изменится. На нем появится маленькая трещинка, разделяющая его на "до" и "после". Ну да, никто кроме меня не будет занимать то место на лужайке у твоего дома, вглядываясь в высокое небо и дожидаясь тебя. Никто не спросит того парня: "Бро, как ты? Эти ублюдки тебя не обижали?". Никто будет сидеть с занудой Льюисом, слушая его выдуманные истории про то, как он убегал от копов. И, главное, никто кроме меня не позвонит тебе в 2:15 ночи.       Это, наверное, круто: я стану человеком, который больше никуда и никогда не придет. Не напьется в следующем году на выпускном. Не будет потом красоваться на пожелтевшем снимке всего класса, где на каждом лице читается: "Наконец-то я съебываю отсюда". Не подаст документы ни в один колледж. Не исполнит ни одну свою детскую мечту. Я просто превращусь в вырванную страницу, в даты на надгробии, в удобрение для кладбищенских растений. А может, и в чувство вины, в вопрос: "Почему я ничем не помог?". Может, я стану твоими слезами, если, конечно, ты не переключишься на Томпсона, который когда-то был для тебя чуть ли не святым. Кстати, что ты вообще в нем нашла?       Я тут же представил, как одним прекрасным солнечным днем выхожу из дома в последний раз. По безлюдной улице направляюсь к тебе, решая по дороге взять для тебя что-нибудь, что ты любишь. Мои мысли снова вернулись в привычное русло и главное место в них заняла ты. Перед глазами тот день, когда мы были пьяны. В наушниках играет "Jefferson Airplane - Today". В рюкзаке весело позвякивают две бутылки. Да, ты не умеешь выбирать хорошее. Вот почему отдельное место в твоей жизни занимаю я, те дешевые сигареты в голубой упаковке и это пиво "Уайт Касл". Когда-то был еще и тот гад Томпсон.       Через миг все это исчезает вместе мной. Где Гэри Ричардсон? Что с ним? Кто его видел?       Я представил, как весь класс поглотило молчание. Миссис Хофман говорит о том, что меня больше нет. В кабинете отсутствуют еще двое: ты и мой лучший друг. Тот, в надежде что я его слышу, пытается обратиться ко мне, дабы напомнить о нашей старой братской клятве. Ты же плачешь где-нибудь в укромном месте. Или в тысячный раз опаздываешь на первый урок. Как ни в чем ни бывало заходишь в кабинет немецкого языка, по пути здороваясь со своими друзьями.       Хуже всего придется моей маме, которая будет чаще всех приходить на мою могилу. -Гэри... Гэри... - Тихо произнесет она и вновь склонится над моим надгробием. Услышат ее лишь сидящие на голых ветвях вороны.       -Гэри! - Это была ты. Я мгновенно выбрался из сна и оглянулся. В кабинете истории были только мы с тобой. Ты стоишь напротив меня, гладишь мои волосы и как-то печально смотришь на меня. Словно ТЫ предчувствуешь мою скорую смерть, а не я. -Я снова уснул посреди урока? -Да, Гэри. А сейчас пошли домой. - Ты берешь меня за руку. Я иду за тобой, словно несмышленый маленький щенок. Как ты это делаешь? Почему я так сильно тобой очарован? -Проводишь меня? - Спрашиваешь ты. -Да. - Нечто неведомое говорит за меня.       Этой ночью мне снова снилось, как из-за поворота появляется эта адская машина для убийств. Она несется в мою сторону, ослепляя меня ярким светом фар. Выглядит она как обычная красная "Хонда", но ходит слух, что за рулем нет никого, а сбивает она всех, кто попадется на ее пути. Вот и я вскоре отлетаю на несколько метров. Лежу на асфальте. Вокруг растекается кровь. Не бутафорская, которую мы делали на Хэллоуин в прошлом году. Настоящая. Еще немного, и она будет повсюду...       Проснувшись, глубоко вдыхаю воздух, стираю со лба капли пота. Дрожащими руками беру телефон. Да, я не смог от себя убежать.       Ты опять назовешь меня идиотом. Скажешь, чтоб я шел спать. И это прекрасно. Говори все что угодно. Можешь даже покрыть меня отборным матом. Скажи мне хоть что-нибудь.       Слышу долгие гудки. В мучительном ожидании смотрю на время - снова 2:15 ночи. Ты наконец отвечаешь на мой звонок. -Гэри, ты опять пьян. - Спокойно говоришь ты после очередного моего монолога. - Иди спать. -Хорошо, Джилл. Спокойной ночи. И я кладу трубку. Мне вновь легко благодаря разговору с тобой...       Да, милая, придет время и мой сон станет вечным. И ты тоже будешь высыпаться. Я больше не позвоню тебе посреди ночи, чтобы выпустить на волю слова, что крепко засели в моей больной голове. Томпсон тем более - он на такое не способен.