Poison heart

В голове навсегда отложится серый апрельский день, время перед грозой. Пасмурный американский штат - некоторые считают, что тут-то и находятся врата в Аид, уж слишком многие писатели ужасов рождаются именно здесь и пишут об этих местах - а впрочем, это могло случится где угодно. Никто, черт побери, не может привыкнуть к потере близких. Твой пес больше никогда не завиляет хвостом, встречая тебя на пороге. Твой друг теперь никогда не кинет камешком в окно, зовя погулять перед сном. Твоя мама уже никогда не поцелует тебя на ночь и не посветит фонариком под кровать, чтобы спугнуть Бугимена. "Никогда" - слишком страшное слово. Его хочется преодолеть любыми способами. Поэтому ты берешь лопату, мешок для трупов и отправляешься вершить свое мрачное дело. Любимый кот попал под машину. Так случается с котами, наверное, это была его последняя жизнь из девяти. Но это был твой кот. Все слова о том, что ты должен смириться и жить дальше, может даже завести себе другого кота, кажутся тебе какой-то дурацкой насмешкой. Да что они вообще понимают, эти люди? И ты несешь его на старое индейское кладбище. Ты похоронишь его там днем - и к вечеру он вернется. Тогда-то ты и убедишься, что это была неудачная попытка. От шкуры будет нести трупным запахом, который невозможно отмыть никаким шампунем, а само присутствие бывшего любимца вдруг станет таким же неестественным, как улыбка человека со вспоротым животом. Когда кот свернется в клубочек у тебя на коленях, тебе захочется кричать от омерзения и ужаса. И ты будешь кричать - все стекла из окон вылетели, все бокалы в буфете разбиты, ушные перепонки разорваны. Ну что, убедился в своих вокальных данных? Но кот - это только начало. Следующим ты можешь потерять человека. Близкого человека. Такого, без которого ты - не ты. И ты решаешься снова. Тебе, по сути, уже ничего не остается кроме надежды, что в этот-то раз все пойдет как надо. Ты закопаешь его на том же самом месте и будешь до рассвета играть на кухне в "дурака" с самим собой. И в итоге останешься в дураках, приятель. Твой похороненный, конечно же, вернется в нужное время, он теперь точен как часы. Приготовься видеть вечную усмешку на полусгнившем лице. Ничто уже не станет как прежде. Он ходит за тобой как тень, нашептывая на ухо всю самую страшную правду о тебе, все грехи, которые были надежно похоронены в твоем сознании. Может, их тоже закопали на индейском кладбище, и потому они ожили? А потом дурная круговерть закрутится до тошноты - и воскрешенный расправится с другим твоим близким. И ты снова пойдешь хоронить на проклятую землю. Это хуже героиновой зависимости. Это нельзя остановить. Каждое сердце изначально отравлено. В каждом частица трупного яда. Он срабатывает, когда перегорают все лампочки в голове. Но лучше никогда не начинать. Пусть этот пасмурный апрельский день запомнится тебе как день, в который ты решил никогда не будить мертвых.