FIELD

Я бегу от тебя. Далеко. Мне нужно бежать только вперед. Ведь сзади ты. Или нет. Ты еще там? Я нужна тебе? Уже не важно. Поле, такое красивое, чистое, ноги прижимают траву к холодной земле, в такт моим рывкам. Уставшая, одинокая. Сзади тебя нет, впрочем, как и спереди. Ты остался там, дав мне шанс сбежать, почему я так хочу, чтобы сгорел наш дом? Ты не пошёл за мной, всё сидишь и сидишь, может тебя не гложет совесть... Я боюсь оглядываться, страшно тебя там не заметить. Я ведь люблю тебя. В чём проявляется это сейчас? . . Я ухожу от тебя. С надеждой на то, что меня вернут. Ты меня никогда не держал. И даже сейчас ты мнишь себя главным и тем, к кому каждая хочет вернуться. Я всё еще бегу, вчера же был дождь? Я чувствую, как легкая обувь впитывает в себя влагу и мерзлые прикосновения почвы. О! Тут верно росла картошка... Знаешь, как я это поняла? Здесь забор. Штыки. Нужно перелезть, не сбавляя скорости. Непутевая, грязная, с царапинами на коже. Да, я думаю, это было не хорошей идеей. А ведь уже начала? Помню такие полосы на ногах еще с детства, когда срываешься и сдираешь кожу до крови ио шершавое дерево. Я буду бежать от тебя, а ты находиться там. Нет, пусть не сгорает дом, я не хочу, чтобы ты умирал. Вдруг ты решишь рвануть за мной? Я так люблю тебя.