Когда-нибудь я нарисую тебя снова

Вы когда-нибудь чувствовали в себе эту пустоту и бесполезность? Когда не делаешь ничего только потому, что НЕ ХОЧЕШЬ? Вовсе не потому, что плохо. Если работает хоть один из этих факторов – почему-то порой возникает такое непреодолимое желание подойти к первому встречному. И просто побыть с ним. Молча. ..Это была, наверное, самая шумная и оживленная улица нашего городка. Яркая и запоминающаяся. Однако сейчас эти краски мало меня цепляли. Я брела по дороге абсолютно бесцельно, сама толком не понимая, почему пришла именно сюда. Почему? Не знаю. Просто так получилось. Впереди высилось нагромождение домов – резных, разноцветных. А прямо посередине дороги, как и обычно, расположились торговцы с..картинами. Мне не нужно было смотреть на них, чтобы твердо сказать, что это лишь нелепая пестрота цветов, банальные сюжеты и полная безвкусица в целом. Никакого оттенка искусства. И вовсе не обязательно быть художником, чтобы понимать это. Первым, кто мне попался на глаза из этих художников, был мужчина лет сорока, сидящий по левой стороне улицы. В длинном черном пальто. Я пробежала пустым взглядом по всем людям, которые – кто торопливо, а кто прогулочно-медленно – ходили передо мной. И снова почему то остановилась на том мужчине. Странно, но рядом с ним я не увидела огромных полотен в золоченых рамах, какие продают обычно. Он несколько напряженно смотрел вдаль, как будто бы и впрямь пришел сюда исключительно чтобы полюбоваться видами. Я поняла, что невольно приближаюсь к нему. Перед ним стоял раскрытый этюдник с огромным деревянным планшетом. На нем висело множество работ-набросков: на небольшом формате, и как будто все незаконченные.. Прикреплены скотчем. Наверное, чтобы не портить планшет. Там было множество изображений города, домов..И портреты. Почему то слишком много портретов. Быстрых, отрывистых, неаккуратных. Но это было гениально. Господи, я смотрела на эти наброски и понимала, что вижу не бумагу и карандаш, а ЛЮДЕЙ. - Вам нравится здесь? – низкий и тихий голос. Я вздрогнула. На мгновение художник обернулся ко мне, но потом снова уставился на стопку рисунков, которые он сжимал в руке. - Нет, не нравится. - Но ты же пришла сюда.. Я нервно сглотнула: - У вас..очень красивые работы. – Когда я вообще в последний раз такое говорила?? - Не знаю..Можешь сесть, если тебе правда интересно. – Он указал на складной стульчик, стоящий рядом с этюдником. Почему я осталась там? Я не знаю. Но он попал в точку – мне действительно было ИНТЕРЕСНО: - Мне не нравятся люди. Их здесь слишком много. Он замер и посмотрел вдаль, перед собой: - Понимаю. Но я люблю людей. Они кажутся мне интересными. Я усмехнулась: - Интересными? Чем же? Все мы одинаковые.. Художник живо отложил в сторону рисунки и повернулся ко мне: - Ты заблуждаешься. – Он говорил это с улыбкой, абсолютно искренней. – Нет, конечно, во многом мы очень схожи. Но все равно в каждом из нас есть что-то, что отличает тебя конкретно как личность. Как краска. – Он взял в руку тюбик с маслом. – Цвет красный. Но оттенки: краплак, квинакридон, английская, алая – все абсолютно разные. В каждом человеке можно увидеть именно то, что делает его человеком. Я посмотрела в его лицо. Нет, он и впрямь понимал, о чем говорит. Как странно, когда после таких слов тебе..просто нечем ответить. Мне сразу стало неудобно, что я по-прежнему смотрю на него. - Сегодня красивый закат, - произнесла я после долгого молчания. Красно-фиолетовые облака перетекали в ярко-золотую охру к горизонту, четко выделяя на своем фоне силуэты домов. - Наверное.. – тихо ответил художник. - Хм..наверное? Он вновь обернулся ко мне: - Я не вижу его. Я не вижу ничего из того, что меня окружает. Тебя тоже. Все та же улыбка на его губах была полна боли и сожаления. Я замерла от удивления, уставившись ему в глаза. Это было даже не удивление..это..просто невозможно. - Вы..серьезно? Но..ваши рисунки, ваши краски..КАК?? - Я рисую по памяти. - По..памяти? Он скрестил пальцы и медленно продолжил: - Я потерял зрение восемь лет назад. Первые два года.. я и впрямь не знал, хватит ли мне решимости прожить следующий день..видя перед собой лишь черную пустоту. Но однажды я проснулся и сел рисовать. Не знаю, почему именно в тот день. Не знаю, что заставило меня это сделать..Поначалу совсем не получалось. Даже я это чувствовал. Потом..скажи, тебе и впрямь нравятся эти рисунки? Я по привычке кивнула. Только через пару секунд осознав свою ошибку: - Правда. Мне редко что-то нравится, но они..такие живые. Он не ответил. Он смотрел прямо перед собой, на планшет с работами. Как будто пристально разглядывая их. Но теперь я понимала.. - Как вы это рисуете?..Как вы приходите сюда, как выставляете здесь это все, как?? Простите.. - Я живу здесь, неподалеку. Работы развешивает мой сын. Пожалуй, только этот процесс представляет для меня сложность. В остальном..дорогу сюда я изучил уже наизусть. А как раскладывать этюдник..мои пальцы никогда не забудут. - Но покупатели..? - Если честно..я прихожу сюда не для продаж. К счастью, я в этом не нуждаюсь. Да и..мало кто станет покупать подобные зарисовки. К сожалению, здесь мне было нечем возразить. Очевидно, что людей всегда привлекал внешний размах и масштаб. А многие даже толком не смотрели, что покупают. Просто цвет неба пейзажа был такой же, как и обои у них на кухне. Этого достаточно. За то время, что я сидела возле художника, к нам не подошел никто. - Ваши портреты..их так много. Это тоже кто-то из близких, нарисованный по памяти? - Нет. Просто случайные люди. Он не мог видеть моего недоумевающего выражения лица, но, судя по всему, такая реакция была очевидна: - Я прихожу сюда именно из-за людей. В такой толпе звуков я немного отвлекаюсь от этой постоянной пустоты перед глазами. И начинаю представлять. После паузы он задумчиво продолжил: - Тебе я сейчас выложил все свои мысли. А даже понятия не имею, как ты выглядишь, что делаешь, как реагируешь.. Забавно, правда? Он вынул из этюдника альбом и краски: - Можно тебя нарисовать? Так, как ты мне кажешься. Не знаю, почему это вызвало во мне такой эмоциональный подъем, но я поняла, что широко улыбаюсь, совсем непроизвольно: - Конечно, сколько угодно! - Тогда..поговори со мной. Он делал быстрые движения рукой, периодически мимолетно задумываясь. Иногда бормотал, что все не так. На его лице было выражение искреннего счастья. И хотя я тысячу раз могла бы уже посмотреть на рисунок, я продолжала сидеть неподвижно. Как будто он и впрямь меня видит. Все это время мы говорили. О чем-то незначительном и простом. Постоянно. ..Он торопливо сунул кисть в банку с водой и пристально посмотрел в мою сторону. - Кажется, все. Он протянул мне альбом. Это была не я. У нее были рыжеватые, короткие волосы, вздернутый нос и темные, отведенные в сторону глаза. Глядя на нее, девушку с рисунка, я ясно поняла, кто все это время разговаривал с художником. Это был не портрет человека. Портрет его души. Человек, никогда не видевший твоей внешности, может нарисовать только твою внутреннюю составляющую. Без лишних мелочей. И ничего правдивее этого не будет. Как будто ты смотришь сам в себя. - ..Так здорово. Он усмехнулся. - Но..можно я не буду говорить, какая я в действительности? - Не говори. В моей памяти ты все равно будешь только такой. Он начал складывать вещи в этюдник, убрал планшет. Почти совсем стемнело. - Вы придете сюда завтра? - Нет, больше незачем. Знакомство с тобой многое мне дало. Ты..можешь оставить рисунок себе, если захочешь. - Спасибо.. Я держала рисунок в руках, не веря, что портрет моей души вот так просто лежит передо мной.. - Но когда-нибудь вы вернетесь? Он закинул этюдник на плечо: - Когда-нибудь я нарисую тебя снова. 29.04.2013.