Платьице

В платьице белом, в платьице белом, Полуприкрыв глаза, В платьице белом, робко, несмело, Здесь никому не нужна. То моя смерть идёт в платьице белом. Здравствуй, тебя я... ждал. Ведь будь я смелый, будь ловкий, умелый, А от тебя б не сбежал. В платьице белом, всем своим телом Мягко укроешь меня. Всё, что я делал, чем жил, во что верил — Всё ради этого дня. Вечность придёт и в чело поцелует, Но стану ли вечностью я? Мне из живых вряд ли кто растолкует, Смерть эта — только моя. Нет мне судьбы иной, ты суждена мне, Нет смысла знать, почему. Хлопнула дверь, закрылись все ставни, Лишь одного не пойму: Волос мой не подвенечного цвета, Взгляд не покрыт пеной дней, Так почему ж ты сегодня одета Белого снега белей? Черная смерть — я б легко это понял, Красную б принял смерть. Синюю б гибель обнял в истоме, Белой мне не одолеть. Но побеждать мне её и не надо, Надо простить... и принять. Если она поведёт меня к аду, Что ж — так тому и бывать. Если она подведёт меня к раю, Тихо скажу: "Рай был здесь. Здесь были все, кого только я знаю, Здесь был я полностью, весь". Но… то, что было, прошло, и прощаться Надо уметь, надо знать, Что мне случится ещё возвращаться, И к вам явиться опять. (И всё равно, даже зная всё, братцы, Я не хочу умирать). Что ж… Встретимся снова — в ином воплощении, Столкнёмся в метро, как всегда, Все наши думы и наши решения Вновь нас сведут сквозь года. (Смерть лишь берёт, что в её положении Нужно забрать — это да.) Солнце зажжётся опять на рассвете, Ну а сейчас — счётчик лет Сбросится. Тот, кто прочтёт строки эти, Знает: меня здесь уж нет.