Художник.
4 мая 2013 г. в 13:48
Я жизнь свою в каменных стенах
Штрих за штрихом рисовал.
И в этих немых, в тень погруженных сценах
Искал вечный свой идеал.
Я с грустью слепою водил тонкой кистью
По судьбам своим и чужим.
Бежал в тишине за невидимой нитью
Слезами и светом гоним.
Я, лица рисуя, писал черной краской,
Не видя в них солнца лучей.
Черты этих лиц выводил я с опаской.
Чужой им, далекий, ничей...
Боялся уйти, не закончив картину,
Боялся ввести новый тон.
И сердце мое все болело и ныло,
А каждый взмах кистью что стон.
И я рисовал через боль и потери,
И я рисовал через глупую грусть.
Цветы на картине, как свечи, горели,
Но их не увидят. И пусть!
Картина моя - это жизни сюжеты,
Прошедшие в горьком, злом сне.
Одни эпизоды почти позабыты,
Другие - со мною. Во мне.
Она нарисована будет к рассвету,
Закончена с нежной зарей.
За жизнь я принес свою скромную плату:
Теперь мой удел не мольберт, а покой...