Часть 1
7 февраля 2019 г., 17:31
Где танцует пламя и светит солнце, там стою, и руки мои дрожат, если та, что избрана, не вернётся, избегу я плахи, петли, ножа. Я не стану прошлым, не сброшу маску, повторю, кем быть мне из года в год. А пока с надеждой или опаской, ожидаю, что она вдруг войдёт, засияет блеском своей короны, что сейчас сжимает моё чело.
Моё место — просто стоять у трона, говорят, мне якобы повезло. Поднимаю голову, будто ноша не мешает гордо её нести. Я не Цири, я на неё похожа, не меня народ будет знать и чтить, но пока история не прервётся, император сам её не прервёт, я стою, где пламя танцует, солнце продолжает яростный свой восход. Эти роли кажутся лишь простыми, я вступаю вновь не в свои права.
У меня есть имя, простое имя, только кто посмеет его назвать?
