Вступление.
3 февраля 2019 г., 16:40
Давно это было…
Настолько, что корпус корабля, давно сгнил, а каюты поросли мхом и плесенью и стали пристанищем для корабельных крыс, да морских обитателей. Если бы этот корабль затонул, то обрел бы покой на дне океана, слыша игру органа Джоунса*, да слушая рассказы призраков о несметных сокровищах и канувших в небытие воинах моря. Однако, это лишь малая часть всего того, что он пережил. Что должен был пережить, и что переживает. Давно забытые вещи находят свое место, где-то в ином пространстве, в ином времени. А старый потрепанный дневник, и его младшие собратья, хранят то, что неведомо ни одному смертному, и даже порой самому близкому. Какие демоны живут в душе? Чем зажигается мечта? Что такое чувства, и под каким предлогом они вспыхивают? Почему прошлое причиняет боль, и только наедине с ним, ты можешь открыть свои слабости? Почему утеха равна боли? Отчего призраков прошлого так тяжело отпустить? И почему, ты всегда чувствуешь, что настанет день, когда все что было создано совместными усилиями, однажды возьмет и разобьется? Кто виноват в этом? И как все исправить? Об этом знает лишь старый, толстый дневник с пожелтевшими шершавыми листами, исписанный чернилами, испачканный кляксами и перечеркиваниями. Впитавший столько триумфов. Поглотивший столько слез. Слышавший столько нелепиц. Скрывший столько признаний… Потаивший столько страхов и столько откровений. Годы идут. Записей не стало больше. Но ему, будет и этого достаточно. Как говорил один пират: — Боль надо уметь отпускать. Ибо эта боль не дает возможности двигаться в будущее, но и не исправляет прошлого. Никак. Так пусть все эти боли, откровения, прошлое, детство, мечты, реали, слезы, любовь, останутся в старом… потрепанном дневнике.
