Всё на своих местах

Всё…всё, всё, всё на своих местах. На своих местах… Вчера ты говорил мне о чём-то. Слова повторились снова в моём сознании, в моих снах, смешавших в два цвета. Говорил мне о чём-то снова… — Ты в порядке? — прозвучало тогда в тишине и всё повторилось опять. — В полном. В тенях за мной наблюдали чьи-то дикие глаза. Цвет глаз о чём-то напоминали. Дайте секунду… — С вами не всё в порядке. — Ошибаетесь. Тон сменился и всё стало белым. Нет, всё не так. Не должно быть так. И сколько сейчас времени? Время сидеть у камина, слушая твои наблюдения. Да, именно. Нужно послушать…послушать тебя. — Простите, Доктор Ватсон, но мы обязаны…в целях вашей, — силуэт вздохнул, — безопасности. — Нет, нет, всё на своих местах, всё…да, Шерлок? Силуэт высокого мужчины с зонтом сочувствующе взглянул на потерявшего здравый рассудок Ватсона. — Шерлока нет. Он умер, Джон. На этот раз по-настоящему. Мне очень жаль. Доктор схватился за голову, взъерошив волосы и с обезумевшим взглядом смотря вовсе не на Майкрофта. Он смотрел куда-то в сторону, словно зная больше, чем Мистер Британское Правительство. — Ха ха, Майкрофт, вы врёте, нагло-нагло врёте, — широко улыбаясь проговорил тот, всё так же смотря в сторону. Майкрофт тяжело вздохнул, нахмурившись и недоумённо взглянув туда же, но там было пусто. — Вы сошли с ума, Джон. Вам нужно лечение, — тот постоял в тишине, а после, так и не получив ответа, ушёл из палаты. — Он врёт, Джон, ты нормален…не слушай его, он всегда был плохим старшим братом, — сидя на стуле, серьёзно подметил детектив, ухмыльнувшись уголком губ. И в этот миг всё стало правильным. — Верно, — ухмыляясь в ответ ответил тот, — верно…всё на своих местах. Первая молния прорезала небеса, грянул гром и на землю полился холодный дождь. Майкрофт раскрыл зонт, смотря в последний раз на больницу для душевнобольных. Он обязательно позаботиться о нём, но сейчас…стоило уйти. И всё было на своих местах.