Искренне и с теплым приветом,
всегда твоя, Эми.» Я ловко складываю исписанные моим мелким подчерком белые листы бумаги и привычным движением кладу их в конверт, на котором уже стоит адрес и имя. Осталось только отнести его на почту. Наша переписка очень важна и для меня, и для Рони (хотя я надеюсь, что однажды он наберется смелости и позвонит мне). В любом случае, сейчас мы живем только письмами. И я каждый день, каждый час, думаю о том, о чём бы я хотела ему рассказать. Я накидываю на плечи серую шерстяную кофту с слишком уж длинными рукавами, кладу в карман стандартный набор вещей: телефон, ключи, какую-то мелочь и выхожу из дома. На улице достаточно холодно (впрочем, это неудивительно, осень ведь на дворе), а потому я немного ускоряю шаг, не переставая кутаться в свою кофту. Вот он, мой друг – синий почтовый ящик. Он рад новому письму, как речные утки белому хлебу. Вдруг в кармане зазвонил телефон. Я достаю свой мобильник, и немного помедлив, отвечаю. Незнакомый номер принадлежит какой-то девушке, с приятным, низким голосом. — Алло, Эми?..- взволнованно спросила она. — Э... Да, - неуверенно ответила я, не совсем понимая, что происходит, и откуда ей вообще известно моё имя и номер. — А... Вы кто? — Роза. Простите, я не сказала сразу, но я Роза, сестра... Рони. Я нахмурилась. В общем-то, я знала, что у моего друга по переписке есть сестра, и это вполне нормально, но... Зачем ей понадобилось звонить мне? — Рони?..Что-то случилось? Он хотел что-то мне передать? С ним всё хорошо? -затараторила я. — Понимаете...- начала Роза, и глубоко вздохнула. — В общем... Повисло тяжёлое молчание. —Что-то не так? - обеспокоенно поинтересовалась я. Мне не нравилась вся эта ситуация, я чувствовала, что что-то непременно не так. Но я даже и не представляла насколько... — Рони больше нет, - тихо сказала она, и расплакалась. Я чувствовала, как тяжело ей давались эти слова, насколько глубоко они ранили её душу... Но через пару секунд до меня дошло. Рони. Больше. Нет. Моё сердце проглотило эти слова, как темные воды реки проглатывают камень. В одно мгновение мой мир рухнул. Я пошатнулась от только что осознанного мною и опёрлась рукой о почтовый ящик. Только что он был моим другом, теперь я видела, как хищно он кривит свой жадный рот. Он не отдал мне письмо, оставил лишь синюю краску под моими ногтями. Я вернулась домой и, не снимая обувь, взяла с полки «Белые ночи». Я сидела за столом и плакала, уронив голову на руки. Я рыдала. Я рыдала взахлёб, так, как не плакала никогда. И эта щемящая боль в груди, словно из сердца... Она убивала меня. «Так болит душа», - всегда говорила моя бабушка. И мне кажется, это и вправду так. Нас с Рони связывало нечто большее, чем просто переписка. Я влюбилась, ни разу не видев его. Я влюбилась в его аккуратный подчерк с завитушками над заглавными буквами, я влюбилась в его мысли, в каждую строчку, которую он мне писал. Мне не было важно, как он выглядит и где живёт. Я знала, что всё это не имеет значения. Я продолжаю писать ему письма. Рассказываю о прошедшем дне, делюсь впечатлениями, прошу совета, и, конечно же, никогда не отправляю... Иногда та щемящая боль в груди возвращается, на глаза наворачиваются слезы, и я рыдаю, рыдаю, потому что никогда его не забуду, рыдаю, потому что это единственное, что я могу сделать, рыдаю, потому что люблю. И всегда, обещаю, буду любить. «…Чтобы побыть хотя мгновенье в соседстве сердца твоего…» Моё сердце было в соседстве с твоим, Рони, а значит всё было не зря… К слову, с тех пор я больше не перечитываю «Белые ночи» Достоевского. Эта книга – нечто особенное для меня. «Белые ночи» - это воспоминание. «Белые ночи» - это конец. «Белые ночи» - это начало.Часть 1
7 февраля 2019 г. в 16:39
«Здравствуй, Рони! Прости, что пришлось так долго ждать.
Я совершенно ничего не успеваю, лишь откладываю всё на потом и всегда опаздываю, куда бы я не собралась. Впрочем, ты же меня знаешь.
Как и обещала, в этом письме я постараюсь рассказать тебе о той самой книге, которую ты так упорно мне советовал и всё ждал, когда же я наконец её прочитаю.
Что ж, «Белые ночи» Достоевского оказались совсем не такими, как я ожидала. Обычно я не очень люблю подобные произведения («Сентиментальный роман (Из воспоминаний мечтателя)» - этот подзаголовок оттолкнул бы меня навсегда, если бы не ты).
Но… Даже и не знаю, как объяснить тебе это «но». Представь, что, читая страницу, ты идёшь по ней. Слово за словом, буква за буквой… Ты очарован, ты околдован, ты лишён покоя. Ты то замедляешь шаг, наслаждаясь каждым звуком, будь то скрип двери, цокот копыт по мостовой или одинокое тиньканье синицы в большом сером городе, то бежишь быстрее, надеясь увидеть чудо: радугу, разрезавшую хмурое небо, или лотос, распустившийся в луже. Ты пытаешься стряхнуть наваждение, тебе нужно отдохнуть, подумать… Ты наступаешь на белое, твой взгляд покоится на чистых полях страниц, и ты не сразу понимаешь, что тонешь в белом молоке тумана, и спасительные блуждающие огоньки возвращают тебя к буквам и словам. Ты беспокоен и ты расслаблен, ты болен книгой. Болен Достоевским. Достоевский – колдун!
Я никогда не думала, что можно писать так... проникновенно, погружая читателя в жизнь героя, как древнюю муху в янтарь. Что остаётся бедному читателю? Наблюдать сквозь янтарную ловушку жизнь героев, такую подробную, такую реальную, сочувствовать, сопереживать, сострадать… Сквозь янтарь мир выглядит иначе. Мы видим его по-другому, потому что смотрим глазами влюблённого человека.
Любовь... Что такое любовь, как думаешь?
Наверное, каждый человек отвечает на этот вопрос по-своему, и дать точного определения попросту невозможно. Каждый из нас думает и чувствует по-разному, и нет ничего удивительного в том, что мы понимаем под этим словом не одно и то же.
Но в одном, пожалуй, мы сходимся — любовь – это самое замечательное чувство, которое только может испытывать человек. Думаю, эта тема всегда будет актуальна.
В романе Федора Михайловича Достоевского (не смейся, я действительно назвала его полное имя, и, мне кажется, так будет правильнее) эта тема раскрывается в образах Настеньки и Мечтателя, а также того слишком уж подозрительного, на мой взгляд, "жильца".
Когда я читала сие замечательнейшее произведение (это ни в коем случае не сарказм), я буквально ловила каждое слово автора, вглядывалась в каждую букву и непривычно долго размышляла над каждым предложением. Это было так странно. И в то же время просто прекрасно.
Я начинала понимать ход мыслей автора, я так привыкла к его манере письма, что когда история подошла к концу, и книгу пришлось отложить в сторону, я ещё долго не могла отойти от оглушивших меня чувств и мыслей. Наверное, мне понадобилось не меньше недели, прежде чем я смогла снова хотя бы отчасти прийти в себя. Я долго думала о главных героях этого произведения.
Настенька, Мечтатель и Жилец. Что объединяет этих троих?
Возможно, любовь. Возможно, одиночество.
Нам до конца не известно любил ли и вправду Жилец Настеньку. Наверное, всё же любил... Но даже если и так, всё равно любовь Мечтателя была чище. Искренней. И бескорыстней.
Признаться, я и сама почти полюбила Настеньку. Могло ли быть иначе, ведь я смотрела на неё глазами влюблённого Мечтателя. Она очень нравилась мне, и я ожидала счастливый финал, но то, что она сделала в конце меня разочаровало. Может, я и догадывалась, что Настенька вполне может так поступить. Почему бы и нет? Но... Всё равно я расстроилась. Мне казалось это ужасно несправедливым по отношению к Мечтателю.
Но что меня поразило ещё больше, так это то, что Мечтатель не был зол или обижен на девушку, он действительно всё понимал и... Он был благодарен ей уже за те, пусть и совсем малые, но всё же проведенные с ним часы.
Честно говоря, я никогда не пробовала смотреть на подобные ситуации с такой точки зрения.
И знаешь, а ведь он прав. Мы можем сколько угодно обижаться, злиться, расстраиваться, но всё же нужно учиться ценить каждое мгновение, проведенное с человеком. Ведь кто знает, может, когда-то оно окажется последним в вашей истории. Одиночество. Мне кажется, это одна из самых главных тем этой повести.
Не знаю, замечал ли ты или нет, но все наши персонажи одиноки.
Мечтатель, круг знакомых которого составляют только сослуживцы.
Настенька, живущая с бабушкой и лишь иногда встречающаяся со своими же жильцами.
Жилец. Пожалуй, с ним всё неоднозначно, нам неизвестен его образ жизни, но... думается мне, что в душе он был так же одинок, как и остальные. Наверное, поэтому так много и появилось в то время так называемых «мечтателей» - людей, которые искали способ уйти от суровой и совершенно пустой реальности.
И знаешь, всё это неудивительно. Мы и сегодня знаем таких людей.
Что ж, пожалуй, здесь моё письмо подойдёт к концу.
Напоследок скажу, что «Белые ночи» -это невероятная книга. И мне искренне жаль, что я не познакомилась с ней раньше.
Большое тебе спасибо. Если бы не ты, вряд ли бы я ее так скоро прочитала. Ты определенно положительно влияешь на меня.
Я редко говорю эти слова, но... Ты действительно мне дорог. А особенно я ценю твой литературный вкус.