Здесь нет места любви

В такие непростые времена, как сейчас, особенно ярко начинаешь осознавать, что ты не бессмертен. Здесь каждый вздох может стать последним, однако, пока твое сердце бьется, ты идешь вперед в надежде на завтрашний день, но не имея уверенности, что он наступит. "Здесь не место любви", - говорили нам, но спрашивается: если не здесь и сейчас, то где и когда любить? И мы любили... Глупо и безнадежно, так и не сказав друг другу этих важных слов. Именно, такова наша любовь: ей не нужны слова, отношения, выставленные на показ, сладкая ложь и лесть. Это безумие, когда сердце бьется так, что казалось, пытается разорвать грудную клетку... Знаешь, я ненавижу привязываться. Мне не свойственна зависимость, в особенности от другого человека, но рядом с тобой мне тепло. Каждый раз, когда ты уходишь, ты не прощаешься... Не прощаешься, чтобы вернуться вновь. Ты не любишь долгих и слезных прощаний, зато стоит нам встретиться вновь - тонешь в моих объятиях и прижимаешься крепко, не желая отпускать. Между нами очень крепкая связь, её не разорвать даже смерти. Вопреки этому, каждый раз, когда я покидаю тебя, на маленьком столике в гостиной остается мое прощальное письмо. Накарябанное неровным, мелким почерком, посреди ночи под свечкой. Я слишком хорошо знаю, что ты бесконечное множество раз, проходя мимо, порываешься открыть конверт. И также я знаю, что ты никогда этого не сделаешь, ведь это бы означало, что ты похоронила меня и больше не ждешь. Ты не веришь в приметы и часто смеешься над теми, кто плюется через плечо и стучит по дереву, но все же не решаешься и никогда не решишься. На часах полночь. Забавно, ведь я даже могу сказать, что ты сейчас делаешь. Смотришь на часы, завернувшись в свой любимый фиолетовый плед, дрожишь, не в силах закрыть глаза и заснуть. Твои пальцы сжимают чашку давно остывшего кофе, а на кухне закипает чайник - твоя последняя надежда согреться и отогнать дрожь. Однако себе-то можешь не врать: твоя дрожь не от холода, твой покой нарушает лежащий на столе конверт. Время тянется, словно густой мед, хотя обычно пролетает незаметно. Я знаю о тебе все и одновременно не знаю ничего... Я никогда не мог и, наверное, не смогу предсказать ход твоих мыслей, понять твою логику. Зачем идти в обход, если по прямой быстрее и дорога свободна? Я не знаю, о чем ты думаешь, вглядываясь в темноту небес зимней ночью, а о чем, когда водишь пальчиком по моей груди, лежа под боком, и ласково мурлычешь, как маленький котенок? Что за мысли терзают тебя там, на пике безумия, когда твои глаза, влажные от слёз, прекраснее, чем небосвод? Пять утра... Могу поспорить, что ты еще не ложилась. Снова потом целый день будешь сопеть носиком в подушку, сжав мою ладонь, и будешь недовольно ворчать, если мне вдруг приспичит подняться... Когда я переступаю порог квартиры, меня встречает запах гари и секундный взволнованный взгляд. Как так получается, что ты каждый раз сжигаешь мое письмо ровно за две минуты до моего прихода? Твое показное безразличие ни капельки меня не обижает, ведь я вижу, как дрожат твои пальцы. Внутри бушует ураган; каких же усилий тебе стоит сохранять эту маску? - Привет, - мой голос тих, но в утренней тишине квартиры он оглушает. Молчишь... Твоя походка обманчиво спокойна и уверенна. Внезапно тебя прорывает. Ты кидаешься мне на шею, желая то ли обнять, то ли придушить; прижимаю сильнее, как можно сильней. Хочу раствориться в тебе. - Опаздываешь... - почему мне слышатся слезы в твоем голосе? - Прости... - Что больше нечего сказать?! - ты не повышаешь голос, но в моей голове это отдается криком... Криком отчаянья. Точно, я задержался на несколько минут с отчетом. Глупышка. - Нет, хотя разве что: поприветствуй меня как следует. - С возвращением, - шепчешь ты, и мы снова делим одно дыхание на двоих... "Здесь нет места любви!", - так говорили все, но мне плевать: пусть подавятся своим мнением, потому что сейчас, задыхаясь от чувств и поглаживая тебя по плечу, я понимал, что завтра меня будет ждать такая же бессонная и сумасшедшая ночь... А на утро по квартире будет разноситься запах сгоревшего письма, написанного моим любимым четким, каллиграфическим почерком...