Привет из будущего!

      Где я? Что это за место? Я связан? Крепко. И кому я понадобился? Меня кто-то по голове огрел… Теперь болит. Ладно, нужно осмотреться.       Это не подвал, уже радует, а чья-то комната. Много картин… Также большой рабочий стол и «трон». Я сижу напротив стола. Подо мной роскошный ковёр. Где я, блять?! И кто мог меня похитить?! На такую роль подходит больше Рейх… Но нафига ему это? Посмотрим, что будет дальше.       Прошло где-то пять минут и я слышу приближающиеся шаги. Кто-то зашёл, открыв дверь ключом. — Приветик, Россиюшка, — мило проговорил он. Я ничего не ответил. У него знакомый голос… — Как ты тут? Верёвки не сильно трут? — кто ты, скажи уже. Он стал подходить ближе и встал напротив стола, но лицом ко мне. Я не ожидал такого поворота, но это был США… — Вижу, ты удивлён. Могу поинтересоваться чему? — В смысле «чему»?! Ты меня похитил! — выкрикнул я. Он подставил указательный палец ко рту, мол, думает. — Так ведь это не впервой, — он странно на меня посмотрел. То ли с похотью, но в тоже время и с ненавистью. Ненормальный… — Как «не впервой»?! — Кстати, а зачем ты флаг вернул? Война же идёт до сих пор. И где твои «метки»? — Америка начал подходить ближе и рассматривать меня, как витрину. — Война? Метки? — проговорил я сам про себя, но потом сказал громче. — Ты что из будущего?! — Чего? — он точно ничего не понял. — Я тебя вроде аккуратно нес, нигде удариться не мог. — Да нет. Сейчас 2019! А ты… — меня прервал громкий хохот. — Ты сейчас серьёзно? — плача от смеха, сказал он. — Это было сто лет назад! — Ну, и я об этом. Мягко сказать я не твой Россия. — Ты думаешь, что я поверю в это? Я же знаю, что это твоя новая отмазка для побега. Дорогой, не нужно врать мне, я еще не настолько с ума сошёл, — США посмотрел на меня хищным взглядом. — Т-ты что собираешься делать?! — я как-то запаниковал… Он достал из кармана нож…       Лезвие прошло по моей щеке, потекла кровь. Было больно, ведь он нажал не легонько, но и не со всей силы. Я сдерживал болезненный стон, когда он резал мне и вторую щеку. Невыносимо больно, но нужно терпеть… Америка на этом не останавливался. Он возомнил себя художником, а я был как холст. Много крови… Лужа… Ухмыляющийся США…       Сил нет, но я не отключаюсь, уже хорошо… Боль… Америка ходит по комнате. Он достал что-то ещё… Это аптечка? Он обрабатывает, то что натворил? Чего? Странный он… — Извини, — сказал Америка, когда закончил. Он ушёл, оставив меня одного, но связанным. Я не могу пошевелиться, всё тело болит… Я засыпаю…

***

Я проснулся от легкой пощечины. — Ты как? — спросил он. Я посмотрел на него: «А ты как думаешь?!». — Немного поболит и перестанет. Есть будешь? Я тебе тут блинчиков принёс. — США поднес мне тарелку, но я отвернулся. — Не бойся, они не отравлены, смотри, — поставив блюдо на стол, он съел один. Потом подошёл и развязал меня. Не боится, что сбегу или как-то атакую его? Хотя, в таком состоянии я не могу ничего сделать. — Приятного аппетита, дорогой. — он вышел из комнаты. Я принялся за еду. Двигаться было жутко больно.       Еле как покончив с кушаньем, я решил осмотреться. Мой взор сразу же упал на зеркало. В нем отражались художества американца, на месте где у БР повязка у меня теперь красуется сердечко. Постарался, аккуратно вывел его, а теперь долго заживать будет. Остальное тело было в кровавых «мазках». Ладно, нужно выбираться отсюда.       Окно? Я выглянул в него, второй этаж, но оно закрыто. Блин. Дверь? Подойдя к двери, я дернул за ручку. Закрыто. Черт. Нужно обыскать стол, чем я и занялся. Прошло минут двадцать, а я ничего не нашёл. В прямом смысле ничего. Он полностью пустой! Бля, что делать? Думай, думай! Походу он опять сюда идёт. Может, есть чем его огреть? Бинго! Около стола стоит шкаф, а там ваза. Охо-хо-хо, месть будет сладка~ Но нужно постараться не убить его, а то ещё какой-то континуум разрушу. Так, он подходит, я встал за дверь. Он заходит…