Я живу.

Если подумать, это совсем не сложно - взять себя в руки, собраться, и всё суметь. Только вот, кажется, мне уже несколько поздно ответственность ставить, которой в помине нет. Я живу, полагаясь на совпадения - слишком верю и слишком не_верю в них. Я удачлив, казалось бы, но в голове-то сомнения - и без них не вышел бы этот стих. Да какой уж стих, так, пометки грубые, в нём ни ритма, ни рифмы особо нет. И слова какие-то беспросветно-глупые, И идея вся просто полночный бред. Вдохновляюсь, видимо, окружающим, и иду раз в год, как часы, писать. Не устраиваю "приюта страждущим" - облекаю в слова, что хочется облекать. Выливаю в строфе всё в голове ненужное - мысль сперва на лист, а потом мозг осознаёт. Разбираясь с проблемами, рву всё на полукружия - все свои листы отправляю в свободный полёт. Уж не знаю, какой во мне спрятан деятель - но он вряд ли знает, что значит "устал чуть-чуть". Я не сломлен - пока ещё - правда - видите? Я ещё живу. Я справлюсь. Уж как-нибудь.