***
лишь мысли.
Я скорее наблюдатель. Вижу, но не чувствую. И это, бывает, чертовски бесит. «Как дела?» — удел неудачников. «Неплохо»; «Нормально»; «Пойдет» и далее по наклонной. Тебя спросили только потому, что придумать тему для разговора не могут. Потому что ты им не интересен. Потому что ты тоже неудачник. Вы, обычно, сбиваетесь в кучки и тихо рассказываете как у вас дела. Тот, у кого все плохо обычно намного честнее того, у кого все отлично. Неудачники-пиздаболы, честные неудачники. Не важно. Вы все равно убогие.***
Сажусь в такси и еду к тебе. В твое общежитие. Таксист, на удивление приятный человек. Не заговорил со мной ни разу, взял деньги и уехал к черту. Может, он был немой? Третья таблетка. Ты не подумай, я не пытаюсь выпилиться. А может и пытаюсь, сама не понимаю. Почему держась за голову она болит меньше, чем не держась? Прости, мысли вслух. Я почти около твоего общежития. Звоню тебе, ты не берешь трубку. Опять поставила на беззвучный? Честно, уже бесит. Теперь в домофон. Ты открываешь, и я захожу в зассаный подъезд. Заваливаюсь пьяная в лифт и поднимаюсь на последний этаж. Тут школота курит какие-то дешевые сигареты. На весь десятый этаж воняет некачественным табаком. Они даже поздоровались со мной. А я даже не стала их разгонять. Уже все равно как-то. Открываю дверь и захожу к тебе. Ты встречаешь меня и целуешь. А я хочу только выпить четвертую таблетку и лечь спать. Я сказала тебе об этом. «Окей». «Ладно». «Без проблем». И у тебя на лице опять смиренная грусть. Прости.