Я снова пишу для нее...

Ну вот я снова вернулся. И я снова пишу для тебя. И теперь я знаю, что ты это читаешь. И что ты следишь за моей жизнью через соц. сети. И я тоже слежу за тобой. Ты изменилась. Посуровела. Не пропускаешь ни одной драки с друзьями. У тебя постоянно сбитые кулаки. Или все так и было, а я не заметил? Да, я тогда многое пропустил. Думал в основном о себе. Я эгоист. Прости. Помню, ты была такою наивной. А я грубым. И другими мы не могли себя представить. Но узнав друг друга, сняли маски. И ты оказываешься вовсе не наивной, а я не грубым. Ты сумела полюбить меня такого, какой я есть, а не каким хотел казаться. Ты первая, кто сказала мне, что я ранимый и у меня душа поэта. После этих слов я начал писать стихи и верить в жизнь. И ты оказалась такой же, как и я. Но что случилось с нами? Все из-за того, что я уехал, да? В тебе ни капли той наивности, которая забавляла меня. У тебя изменились интересы и взгляд на жизнь. И стихи у тебя изменились. Раньше они были приятными и наполненными любви и нежности, а теперь в них боль и тень смерти. Раньше ты мечтала о сладостях, а теперь о пирсинге, татуировках и тоннелях в ушах. Что, кончилось детство? Хотя нет. Я не прав. Я понял, что ты скрываешь душевную боль под физической. Ты осталась такой же ранимой, как и я. Только я привык не к физической боли. Я привык вдыхать сигаретный дым. Он отвлекает от настоящего мира. Так проще. Помню, сколько раз ты просила меня бросить курить. И я бросал. Но теперь не брошу. Так лучше. Знаю, ты мечтаешь, что летом я приеду. Я приеду. Но скорее всего не этим летом. Не грусти. Мы очень скоро встретимся. Ты не заметишь, как пролетит время. И я прошу тебя, не надо тоннелей в ушах и татуировок с пирсингом. Оставайся такой, какая есть. Я люблю тебя.