-Прощай...

*- слова автора. " "-реплики левых людей *К завтраку, к слову, Джонсон не притронулся. Он умылся, закинул пропахшую дымом футболку в стирку и упал на кровать. Подушка пахла Салли. Он уткнулся в неё носом и глубоко вздохнул. Так глубоко, что заболели лёгкие и закололо в желудке. Хотелось рыдать. Навзрыд. И биться о стены головой, ногами, получить как можно больше синяков. К счастью, Ларри себе увечий намеренно никогда не наносил. К счастью:* -В отличие от тебя, уёбок. *Он пролежал так целый день. И неделю. Даже в школу не ходил. Ничего не хотелось. Лиза начала беспокоиться, даже врача вызывала! Мол, «сын не ест, спит плохо, будто бредит». Так себе ситуация. Так себе в с ё. Амёбное состояние длилось неделю. Почти что ровно. Нервы сдали ближе к выходным, когда Джонсон уже явно начал сходить с ума. Ладно хотя бы в душ ходил не реже, чем обычно… Он пил. Много. Слишком много пива. И часто ошивался на пятом этаже, потому что мама начала приходить домой раньше. Тогда Ларри уходил на самый верх, забивался в углу и пил-пил-пил не прекращая. Лишь бы его никто не трогал. Лишь бы никто не видел. Лишь бы он был один:* -Я скучаю по тебе… *Он кусал губы, пытаясь понять, от чего же он просто не может взять себя за яйца, пойти к другу из задать вопрос в лоб: «Какого хуя ты режешь себя?» Не мог. Не мог все. Стыдно за то, что он прогнал его тогда. Такого художник никогда не испытывал. Он беспокоился, переживал за Сала всегда. А теперь ещё и мучился, словно в смазливом бабском фильме:* -Гадость! *Мысли он заглушил очередными жадными глотками.*