эхо

      Иногда кажется, что мир — чашка можжевелового чая. И мы так глубоко на её дне, что не видим, кто нас сюда налил и зачем       Можжевельник везде: в узелке, во рту лошади       (интересно, как она там, в тумане?) Кусты ещё по краю речки растут. Так много, что если скинуть с берега, то получится огромный пенящийся волнами поток чая из веточек. Только…       Пить его будет не с кем.       Так и пропадают друзья. Идёте вместе куда-то. А потом опускается туман. Такой, ненавязчивый, тонкий. Но ни зонтик, ни куртка от него не закроют. Проходит время, а вот туман не проходит. Становится всё ши́ре, ши́ре… Ползёт змеёй по белому небу как клякса по хорошей картине. Оборачиваешься, а вокруг пусто. Зовешь       — Охо!       Никого. Ну, тебе так кажется, что никого. Конечно, кто-то обязательно ответит на твой крик. Рано или поздно что-то найдёшь, если продолжишь искать. Потому что чашка не бывает совсем пустой; никогда.       Можно увидеть разное. Мне вот сова попалась; аж иголки дыбом встали. Метаешься по́ лесу, как электрон. И думаешь: «Почему я? Что тебе ёж-то плохого сделал, м, создатель? Я ведь просто нёс чай другу…       Вылей меня из своей жуткой чашки, ВЫЛЕЙ! Только прекрати мучать». А когда устаёшь, ложишься на спину. В реку ли, не важно. И мысли собираются воедино, собираются, как звёзды в созвездия. Они подмигивают твоим усталым глазам. Свет отражается и мигает звёздам в ответ.       Чувствуешь: так легко вдруг; каждая лапа, всё тело расслаблено. И где-то здесь ты понимаешь, что этот путь — лучшее, что с тобой случалось       Каким бы страшным он ни был