Все исправить

***

— Ты не можешь мне помочь.… — Вирль практически уже преклонил коленные шарниры, когда эти слова остановили его. — …Ты говорил мне это прежде… Конечно же, вертолет помнил. Помнил, как он, сгорбившись, сидел на своей платформе, абсолютно пьяный с сидящим под боком Брейнстормом. Он сокрушался о том, как собирался сделать это, как он собирался заставить их работать. Как обычно, инжекс и жалость к себе победили. — Если ты пытаешься таким образом заставить меня почувствовать себя лучше, остановись. Ты не можешь починить что-то настолько сломанное. Ты не можешь мне помочь… — вот, что он ему сказал. — Теперь я говорю тебе… — Брейнсторм взял себя в манипуляторы, чтобы посмотреть прямо в оптику Вирля. — …Это было бы несправедливо по отношению к тебе, если тебе придется иметь дело с… с этим… не тогда, когда у тебя и так достаточно проблем. Вирль протянул клешню, желая что-то сказать… — Просто уходи! — огрызнулся Брейнсторм. — Пожалуйста… И впервые за свой функционал Вирль не сопротивлялся. Конечно, он хотел сказать что-нибудь, хотел сделать что-нибудь, но что он мог? Ничего. Дни, когда он помогал Вирлю, были давно забыты. Брейнсторм был, как обычно, прав. Экс-рекер встал и вышел из комнаты без единого звука, оставив ученого в покое, вздрагивать, зарывая лицевую в манипуляторы. Мусор, детали и изобретения в беспорядке валялись вокруг него, свернувшегося калачиком, на полу. Вся работа в мире, казалось, не могла остановить призрачное чувство свежепролитого энергона, просачивающегося сквозь его манипуляторы и стекающего по его корпусу. Брейнсторм отнял первую жизнь на Некроворлде. Конечно, это было сделано только для того, чтобы защитить себя и тех, кого он любил, но какими бы праведными или героическими ни казались эти мотивы, это не уберегло от демонов в его подсознании, пришедших мстить, удерживая его как от лишенной видений перезарядки, так и от ясного процессора, царапающего само его существо, требуя покаяния за его грех.