Сущность

      Я долго поднимаюсь по серой (как и везде) и местами грязной лестнице, периодически бросая взгляды на свою тень, которая при свете заляпаной подъездной лампочки выглядит, как чудовище из детских сказок. Ну, или не совсем детских. А если представить, как она отлепляется от стены и всем своим ассиметричным и убогим силуэтом возвышается надо мной, то совсем не детских. Но не чудовищнее, конечно, меня.       Поворачиваю ключ и оказываюсь в черной (как моя душонка) комнате. Нащупываю выключатель и мимоходом задумываюсь, какая лампочка противнее: грязная из подъезда или моя, что не переставая жужжит так, что хочется отмахнуться от нее, как от назойливой мухи? Хотя грязь — это моя ипостась, моя сущность, поэтому я выбираю первую и выключаю свет, на мгновение ослепнув.       Здесь моя сущность, вперемешку с немой тоской, сочится из стен, мешаясь со мною, словно я и есть некая субстанция, упавшая на дно, спрятавшаяся в безнадёжности, севшим голосом чередуя жалкое «спасите» и карканье, которое я пытаюсь выдать за смех. Я захлёбываюсь им, как ледяной водой, а он заполняет комнату от края до края прежде, чем я понимаю, что не проронила ни звука.       Я прохожу в комнату, улыбаясь. Улыбка эта соткана из твоего дыхания. По пути стягиваю с себя отвратительное серое платье, колготки и белье. Мне не холодно.       Сказать, почему?       Сажусь на продавленный диван, поднимаю руки и нащупываю на затылке кусочек холодного металла. Тяну его вниз, убирая второй рукой волосы. Меняю положение руки и тяну ниже. Когда дохожу до поясницы, эта мягкая «скорлупа» падает вперед, обнажая меня перед непроглядной тьмой.       Дышу.       Прекрасно.