Запись летописца о кукольнике-кукле

Он ходил по лезвию ножа, туда-сюда, обратно. Равновесие и спокойствие куклы, маска, за которой таилась эмоция. Лишь сильный толчок, эмоции в спину, нарушил тот священный баланс, он оступился… но сумел встать на место, но раненая нога кровоточила сильно. Как кровавые слезы об ушедшем чувстве и временах. Тот кто любил… растоптали в сердцах. — Зачем любить? Я не могу! Зачем дарить им мне свою любовь?! Зачем? Если не ценят тех чувств? Тот, кто лгал обо всем, но не осквернял святыню. Высоту человеческих чувств. Отношения. А ведь сейчас летописец сидит и думает лишь о том – «Зачем люди оскверняют чувства? Зачем лгать в том, что от природы чисто?». Ответа нет. Зачем? Зачем? Зачем? История о сей кукле, кукольнике сим, быть может, станет поучительным уроком нам. А может и не любил он вовсе? Но нет. Любил. Сказал он правду ей. Зачем? Она была довольна тем, что было. Зачем? Говорила она слова о смерти его. Зачем? Желала смерти Дама? Хотя он не лгал в одном. Но хрусталь раздетого незащищенного сердца был расколот и разбит. Осколки ранили в кровь руки его, и до ног не было дела. Они давно орошали путь его кровью. Хотя… он, возможно, был и сам виноват. Игра… вот ложь во всем. Довольно. Одно лишь опорочено не было, но разбилось оно… — прочь! Отсюда! От нее! Прочь! Я не могу так больше! И скрывшись за холмом, незримо наблюдал за ней, как ангел хранитель. Вот как… даря другим осколки сердца, которые разбивали вновь и вновь… — Последний осколок… — грустно сказал юноша пустоте. Во тьму, что казалась, окружала его путь. Сверкнул хрусталь, как последняя слеза о чувстве чистом… скатилась вниз. Поймал один. Но он лишь был таким же, как и он. Вот только лгал он только об одном. О том, в чем никогда не лгал. Последняя слеза хрустальная, последний осколок сердца, что было когда-то живым и, билось в груди, принося радость, и чувство полета… последний разбился… и превратился в пыль. — Сердце, разбитое на осколки. Я подарил каждому по куску. Но не хранили они их, разбивали, в прах. И осталась только пыль… — Я поменялся. У меня нет мечты. Я ничего не желаю. Мне не интересно ничто. — Я равнодушен. Мне все равно. Сейчас, лишь задачи. И я их достигаю и ставлю новые. Идет он далее по жизни, тому лезвию ножа, балансируя. Но уж без сердца, держа прах в руках. А кровавый след метил те места, где он бывал… Летописец рад, добавить закладку в огромную книгу судеб интересных ему людей. Чтобы следить, что с ними будет дальше… А я могу лишь пожелать встретить «кукольнику-кукле» того человека, который снова научит любить. Который своими усилиями соберет пыль его сердца и, своими слезами скрепив, вылепит заново… вложит в грудь и подарит крылья.