Скульптор

"Человек всегда в ответе за то, что создал" Песочный Город

      Скульптор почти не выходил из мастерской на протяжении нескольких дней. Он создавал новое творение, возможно, самое главное в его жизни. Он прорабатывал каждую деталь, каждую черту, каждый изгиб... В какой-то момент скульптор останавливался, отходил к противоположной стене; вздохнув, садился на пол и внимательно вглядывался в получившееся. Посидев так немного, он вновь принимался за дело.       Работу он завершал на закате; наводил порядок, раскладывая разбросанные инструменты по местам; проветривал; затем закрывал мастерскую и окружной дорогой шёл домой. Раньше он ходил более короткой дорогой, но теперь не мог. Вдоль той, городской дороги жили такие же, как и он скульпторы. Только работающие намного быстрее, создававшие почти по скульптуре в день или два, и столь же быстро расстававшиеся с созданным. Они не понимали его, прорабатывающего каждую черту, каждую складку, смеялись над его "медлительностью" и бескорыстностью - он не зарабатывал на своём труде. Конечно, всё это происходило не при нём, не в открытую, а за спиной, тихо. Но от этого было ещё неприятнее. Избегание, конечно, не было наилучшим способом уйти от насмешек, и не могло изменить отношения, но… Так было проще.       Сегодня он вновь отправился по дороге вкруг города. Он шёл по медленно зарастающей колее, мимо склонивших головы многочисленных ковылей, нескольких отдельно стоящих дубов – могучих и старых, видавших многое... Какой короткой была его жизнь, по сравнению с жизнью этих деревьев, как мало он видел, по сравнению с ними, как малов ремени у него было чтобы создать что-то поистине великое, что-то, что заставило бы мир на миг затаить дыхание, созерцая!.. А на небе зажигались первые звёзды, постепенно формируя самые настоящие дороги... Бриллиантовые дороги в другие не видимые глазу миры. Скульптор шёл, смотрел на них, размышляя о чём-то своём... Никто здесь не мог помешать этим неспешным размышлениям. Придя домой, он устало упал на кровать, и тут же заснул.       Утром он вернулся в мастерскую. И всё началось заново: снова он прорабатывал каждую чёрточку, каждую горбинку, каждую, казалось бы, незначительную деталь. Иногда, ему приходилось что-то поправлять, изменять – не всегда сразу получалось задуманное... Но и возможность исправить была далеко не везде... И, поэтому, он работал очень осторожно. С каким-то необъяснимым трепетом.       Все приходит к своему завершению: настал день, когда на закате работа была окончена. Скульптор отошёл к стене, взглянул на своё творение и замер, поражённый увиденным. Затем, медленно опустился на пол, обхватив голову руками и всё так же неотрывно глядя на результат своих трудов.       - Я же не этого хотел... Как же так получилось?.. Какой же я... – он чувствовал себя самым неумелым скульптором на свете. В том, что он создал проскальзывали детали, которые он хотел видеть. Но гораздо ярче среди них его глаз выделял, те, о которых скульптор и не помышлял. Он создал совершенно не то, что задумывалось им изначально, не то, что виделось при взгляде на мрамор, когда он был еще не тронут резцом. Что же делать? Разбить, как будто бы ничего этого не было!       - Нет! Нельзя... Даже если впоследствии я пожалею... Я буду беречь то, что у меня есть... Даже если мне будет больно. Сберегу... – Скульптор впервые заплакал так – не от обиды, не от разочарования, нет… Некоторое время он просто сидел на полу. Лучи предзакатного солнца освещали комнату и скульптуру, стоящую посреди неё, и скульптор со своего места видел почти все детали… И чем больше он смотрел, тем больше примирялся с созданным. И, уходя вечером из мастерской, был твёрдо уверен в своём намерении сберечь своё творение. Потому что человек всегда в ответе за то, что он создал.