третья
12 мая 2019 г., 00:57
Все книги открыты, и шаг до черты.
Клубок из имён сочится сквозь память...
Все настежь застёжки, щеколды, замки,
Все образы, даты... Кулак, точно камень,
Летит на холодный и мокрый бетон.
Ногами придавлены старые письма.
Страницы хрустят, и их хруст - точно стон.
И жалости нет, она где-то зависла.
Из окон - опять досаждающий гул,
Вокруг снова льются тысячи жизней.
Из окон - слова, будто в бреду:
Здесь слышно не песни, здесь громко льют виски.
От холода пальцев стынет стакан,
И шум в голове снова скажет, что делать.
Нет, здесь никто до сих пор не был пьян.
Просто опять что-то сердце задело...
