По следам стихобаттлов

В одном чёрном-чёрном городе — как начало старой детской страшилки, но я там жил, только город был до ужаса шумным, цветным, надоедливым и большим. Думал, что от рождения не моё — ни серьёзные чувства, ни мятежи, и мой город, сужаясь, кружил таким же, как я, дуракам головы и крушил, и за нас наши судьбы вершил. В одном чёрном-чёрном городе, как на ощупь, между работой, баром и женщинами кружа, как на вольном ветру мечется яркий воздушный шар, я летел к очертаниям призрачного миража, словно Святой Грааль, неся ум, красоту и шарм… В это сложно поверить, но, даже продумывая каждый свой шаг, я совсем ничего не решал. Этот чёрный город страшнее Готэма и самых грязных трущоб. В нём чумное нутро под дурмана цветным плащом, и моргнуть не успеешь — насадишься на крючок. И я долгое время считал, что и я ни при чем, а однажды проснулся твоим палачом. Там, откуда пришла ты, в зрачках расширенных ловушки витрин не горят, там вдыхают цветы, а не сладкий убийственный яд. Если б кто-то сказал, не поверил в такой расклад — но с тобой чёрный город светлей стал на тыщу ватт. И я знаю теперь, жаль, что поздно — я сам виноват, что взрастил в себе собственный ад и обидел тебя, обманул и разрушил стократ… И теперь вой не вой, плачь не плачь и кричи не кричи, с того света уже не вернуть свет погасшей свечи.