Мороженщик

      — Мороженое! Дайте мороженое!       Опять эти вопли. Они всегда находят его, как бы он ни прятался.       — Джолли-Олли, дайте мороженое!       Вот же мелкие паразиты. Он всего лишь хотел подремать! И что они вообще забыли в этой подворотне?       Он выпрямился на вонючем сидении и спешно повернул ключ зажигания. Снова заиграла тошнотная музыка, но вкупе с двигателем она хотя бы заглушала вопли.       Оставляя в зеркале заднего вида их недоуменные рожи, он выехал на дорогу в поисках нового прибежища. Вчера как раз заприметил местечко под мостом — уж там вездесущие монстры не должны его найти. По крайней мере, не так быстро.       Сложно прятаться от детей, когда едешь в ублюдско-ярком фургоне, а музыка из колонок орёт на весь квартал. Мелодия, которую весь город уже выучил наизусть, одна и та же, каждый божий день. Они слышат её и бегут на звук, как дикие звери, а он рад бы убежать подальше, но — сраная мелодия въелась в подкорку и даже снится ему в кошмарах.       Чёртов папаша. «Другим я разрешаю её выключать, но с твоими мизерными продажами даже не надейся». Чтоб ты горел в аду на пару с механиком, превратившим этот фургон в пыточную.       Его персональную пыточную.       А если бы на прошлой работе он не наорал на клиента... если бы на позапрошлой не переспал с женой босса, а на позапозапрошлой — появился хоть пару раз. Если бы тогда он был умнее, не оказался бы на мели. Не пришлось бы возвращаться домой, как побитая собака, не пришлось бы ползать на коленях и просить денег. Папаша никогда его не любил — вот и отыгрался, дал вместо денег ненавистную работу.       Худшую из тех пятидесяти восьми, что у него были. Худшую во вселенной.       О нет.       Чёрт, зачем он приехал? Как нашёл?       — Прохлаждаешься, Джолли? — спросил папаша с прищуром и сплюнул через открытое окно машины. — Продажи не растут, в отличие от моего недовольства.       — Я стараюсь, но...       — Не стараешься. Ещё немного, и выгоню тебя взашей, бездельник.       Он хотел оправдаться, сказать хоть что-то, но язык прилип к нёбу, как в детстве, когда отец орал на него за плохие оценки. Он мог только мычать и сгорать от ненависти к себе, но больше — от ненависти к нему.       — Завтра проведёшь смену с ребёнком из сто восемнадцатой. У них день профессий, а я должен директору. — И, уже отъезжая, бросил: — Мороженое продавай, идиот!       Он взвыл, бросил кепку в дорожную пыль и закричал вслед стремительно отдаляющейся машине:       — Меня зовут не Джолли! Я Вилли!       Но папаша, конечно, его не услышал.       Значит, день профессий? О, будет этому мальцу день профессий. Уж он постарается.