Часть 1
11 февраля 2019 г. в 23:30
сто восемь ударов кнутом и плетью, два угольно-черных гвоздя под кожу — душу уже ничего не гложет, и пусть запястья закованы в цепи; мертвым не страшен ни жар, ни холод, сколько угодно пускайте кровь мне. в остывшем сердце таится злоба, отчаянье комом застыло в горле.
я умер. ломаются с хрустом кости, алое море теперь по колено, молчанье приходит крикам на смену — и все равно, ведь средь тысяч и сотен
я не различаю полутонов.
но я слышу ваш голос сквозь пелену.
я не знаю, куда ноги меня ведут, и мой разум, должно быть, опустошен — генерал ваш способен лишь идти в бой, лишь за вами и флейтой в ваших руках.,
но на последних нотах в финальных строках
что-то чувствую снова. словно
живой.