Увидимся? Прощай

«Есть что-то трагичное в дружбе, окрашенной цветом влюбленности.» Оскар Уайльд

Мы ходили с ним по ночному городу. Время было уже далеко за полночь. Он остановился на набережной, посмотрел на воду, в которой играли блики от света фонарей. — Кем она была для тебя? — его вопрос был совершенно неожиданным для меня, и я не знал, что ответить: соврать или признать свою слабость. Я выбрал первое. — Другом, — коротко ответил я и задумался. А врать-то я не умею... Она была для меня больше, чем другом. Поддерживала всегда, отвечала на сообщение или звонок в течение минуты, не больше. Я встречался с другой, у меня были проблемы в отношениях, и я всегда писал ей. А она всегда отвечала. «Я рада, что ты счастлив» — она всегда поддерживала меня в решениях, если они делали меня счастливым. Даже если я сам еще не понимал, что меня сделает действительно счастливым. Мы вместе грустили по вечерам, когда оба уставали, и все, что нам было нужно — высказаться. Она слушала меня и понимала. Когда меня одолевал страх, когда во мне шла борьба с самим собой, она всегда была рядом. «Все будет хорошо. Ты нужен нам любой» — она говорила «нам», хотя просто понимала, что «мне» будет звучать вовсе не по-дружески. «Борись ради нее» — она говорила про мою девушку, а сама готова была бороться вместе со мной, лишь бы быть рядом и знать, что все со мной хорошо. Она была против моих отношений, потому что видела — это бессмысленно. Та другая меня не любила. Да и я ее тоже, если честно. Она видела это, ей не нравились мои отношения. Только я повторял, что люблю и счастлив. И она соглашалась со мной. Лишь бы я был счастлив на самом деле. Она не хотела думать обо мне, мы были просто друзьями и засыпать с мыслью друг о друге совсем не по-дружески. Но мы делали это. Так тепло было на душе, когда провожал ее домой, обнимал крепко и не хотел отпускать. Когда она, такая маленькая, доставала мне до плеча только, прижималась к груди моей, и мы просто не могли отпустить друг друга. И пока телефонный звонок не заставлял нас отойти друг от друга, мы стояли и наслаждались друг другом. И повторяли себе «Нельзя. Только друзья». Она понимала меня, любила, сама того не зная, думала обо мне, заботилась, шутила со мной. Она понимала мои шутки! Ее глаза, которые спрашивали каждый день «Ты в порядке?». И только ей я мог сказать «Нет. Мне чертовски плохо», потому что знал — она поймёт, она поможет. Я смотрел на нее, прямо в глаза, видел там столько всего родного, но так упорно отвергал это. Я касался своей рукой ее темных волос. Стал замечать, что ее кожа такая нежная, такая мягкая. И все это было совсем не по-дружески. — Нет, мы не были друзьями. С такой, как она, дружба не получается. Черт возьми, она была идеальной. И теперь она больше не моя. Она была мне не другом.