всё

снова, и снова, и снова мчится в сторону вереница арканов — здорово! во главе — колесница, номер семь. смысл в том, что нет смысла, сечёшь? ешь таблетки, и спать пора. ждать новый день, ждать прирост показателей собственной важности. сколько времени ты потратишь в попытке подняться с кровати? сколько времени ты потратишь, раздумывая о потерянном времени? на языке вертится: не уходи, плиз. а в глазах — прощание, предрешённость, детерминизм чистой воды. как угадать, что конец конечен? что, оказывается, судьбы замыслы прячут изрядную долю замысловатости? вы расходитесь в разные стороны, как когда-то скрещённые серп и молот на полотне алом, как «хорошо» и «плохо», бывшие серым, нейтральным, и... всё? или ещё чего в рукавах своих прячет существование? да хуй его знает. «что твоё — останется». как узнать, что моё? как узнать, что моё, исчезнув однажды, не вернётся к финалу с попкорном в руках — свежим, хрустящим? если karma's a bitch, судьба — непонятная мешанина, неработающий инструмент смирения (чем больше вдумываешься — тем охотнее лезешь в петлю), а теория вероятности — лишь охуевшее множество вариантов, то что мне делать? просто идти вперёд с гордо поднятой головой и прожжённой дырой в грудине или ждать тебя, как завещал симонов? бросить монетку? орёл-решка? мы навсегда, хоть и с рубцами разрывов, или всё это и яйца выеденного не стоит? колесница мчится вперёд. поднимаясь с кровати, я заглатываю колесо и вновь падаю, ловя паническую атаку.