Бросить курить

Это была кровь… Говорят, что она соленая на вкус. Схожа со слезами, но только ярче, лучше врезается в память, оставляя после себя ощущение пустоты. Ведь пресытившись чужой болью, вы чувствуете настоящий кайф? Плохо кому-то другому, а не тебе. Кого-то другого на грязном кафеле в ванной дешевого отеля выворачивает от ломки. Ломки, которая куда хуже наркотической… Хотя откуда мне это знать? Я никогда не испытывала недостатка в наркотиках. Я никогда их не пробовала. Было бы о чем горевать? Но разве мне запретили пафосно выставлять свою собственную боль превыше боли и страданий других. Что они вообще поняли за эту долбанную жизнь? Ни черта! Это мои страдания настоящие. Моя боль чего-то стоит. Распятый на кресте Христос ни черта не значит. Он же сам выбрал свой путь, а я нет. Я не просила, чтобы ты появлялся в моей и без того никчемной жизни. Это я умею страдать. Я умею любить, я умею саморазрушаться назло тебе и твоей чертовой идеальной морали. Кровь красная и густая. Она стекает по кафельным белым плиткам ванной. Она заполняет меня до краев. Кровь… Это ведь даже смешно. Мы нарисуем мне улыбку, как Джокеру? А смеяться вместе будем? Кровь красная. Я знаю. А на повторе играет Дельфин. Я всегда любила весну….