***
Я открыл старый том, и заплакал, Тихий шепот, под треск от камина. Как в романе, поверженный шпагой, Он сидел, нервно сгорбивши спину. Он водил по страницам руками, Он вдыхал запах книг и листов. Он хотел, чтоб вся жизнь была снами, Из десятков не прожитых снов. Он читал все любимые строки, Точно зная, в последний раз: «К ней вели его, слабые ноги, Пока он до конца не угас». «И смахнув злую влагу рукою, Он сидел, провожая закат. — Я до смерти, дошёл бы с тобою, Только жизнь покатилась на спад». И погасшие угли камина, И в ладонях вдруг замерший том. Он сидел, нервно сгорбивши спину, Что найти он пытается в нём? Чистой правды, нагой и не скрытой Он рыдал, был не в силах смотреть. Он в душе был давно уж убитый, Без возможности вновь умереть.***