Свет

Вот и всё.

Слишком ярко, слишком больно. Мои раны на прозрачной, едва ощутимой коже сильно жгли, отдавая пульсацию в мозг. Возможно, это не свет виноват, а пуля, которую я пустил в висок, а всё остальное — лишь мираж. Я чувствовал всё. Это были адские муки, которые, видимо, продолжаются до сих пор. Я захлёбывался в собственной крови, мечтая, чтобы всё это скорее закончилось, мечтая, что тут я обрету покой, о котором так долго размышлял. Но, видимо, я сильно ошибся, я совсем не чувствую эйфорию свободы, только боль. Боль, которая преследовала меня даже там, при жизни. А правильно говорить "там", если мыслями я всегда был мёртв, я всегда был здесь? Последние частички воспоминаний куда-то пропадают. Я забываю всё, что связывало меня с тем миром. Родителей, друзей, себя. Видимо, моё сознание перестаёт жить там, в том мире, я вот-вот окончательно окунусь в пучину боли, под названием "вечность" Этого я хотел? Нет. Я хотел, чтобы в моей душе наконец настал покой, но из-за этого света мне только хуже. Хуже, потому что я не чувствую ту свободу, о которой говорили люди, когда размышляли о смерти. Чёртовы лгуны. Лёгкие сжимаются, а свет проникает в них, разрывая всё изнутри, причиняя ещё большую боль. Как же хочется кричать, срывая голос, хочется вновь резать себя, ведь я совсем не чувствую себя мёртвым, я будто снова там, в том мире, вновь страдаю. Мне никогда не стать по-настоящему свободным, я навечно обречён на такие муки, будто попал в "день сурка", одно и тоже будет преследовать меня из секунды в секунду. Я не хотел этого, я хотел свободы, хотел счастья. Хотел чувствовать себя живым, но в итоге получил то, от чего так пытался отчаянно убежать. Убежать во тьму. Это моя карма, карма за содеянное, за то, что отнял у тех людей жизни, а взамен на их страдания я сейчас сгораю в пучине света, будто в котле.

Мне жаль. Но я просто хотел чувствовать себя живым. И я обязательно это прочувствую.