Откровения в мастерской

      Вот уже полчаса Бэзил Холлуорд то нервно ходил по мастерской из стороны в сторону, то садился в кресло и стучал по столу, то смешивал краски и небрежно наносил их на холст, пытаясь излить переполняющие его душу чувства. Раздался стук. Художник не смог сказать ни слова, он лишь отложил кисть и повернулся к двери. — Простите, можно? Парень молчал. Он не мог даже смотреть в глаза только что вошедшему Дориану, боясь сорваться. — Вы в порядке? — В полнейшем, — сквозь зубы пробормотал Бэзил, искоса поглядывая на Дориана — Я присяду? — вполголоса произнес тот, боясь сделать лишнее движение, чтобы не провоцировать тонкую натуру художника. Между молодыми людьми возникла неловкая пауза. Бэзил не собирался начинать разговор и ждал первого шага от Дориана, а Дориан не знал, как правильно построить дальнейшее общение. «Что ж, живем один раз», — подумал он про себя, сделал глубокий вдох и посмотрел в глаза Холдуорду. — Вы, наверное, уже слышали новость? — Кто ж не слышал. — И вы не порадуетесь за меня? — Может мне еще и прийти к вам? — Несомненно, мы будем очень рады Вашему присутствию, друг мой! — Хоть за «друга» спасибо. Кто она? — Она мое вдохновение, она именно та, кто… — Можете не продолжать. Мне это не интересно. — Вы приглашены на нашу свадьбу как почетный гость.       Холлуорд резко встал и вышел из мастерской, демонстративно захлопнув за собой дверь. Дориан не знал, как поступить: оставить молодого человека в покое или пойти за ним. Размышлял он недолго. Пальма первенства принадлежала эмоциям, которые чаще всего берут верх над здравым смыслом.       Грей выбежал из мастерской. Он сам толком не понимал, что происходит, не знал, куда идти, но, словно по велению сердца, направился в верную сторону. Бэзил сидел на лавке во дворе неподалеку и нервно разрывал кусок бумаги на мелкие куски. Дориан подошел поближе и сел рядом. — Что с вами? Что происходит? Зачем вы убегаете? — Оставьте меня в покое, зачем вы пошли за мной? — Я лишь хочу во всем разобраться. — Почему? Почему вы не можете оставить меня в покое? Просто оставить меня одного? Это что, так сложно? Это требует так много навыков? Почему?       Бэзил поднялся. Дориан схватил его за руку. — Я всего лишь хочу вам помочь? — А я просил? Скажите, я просил вас о чем-то? Вы и так достаточно помогли, — он вырвался из не очень цепкой хватки Дориана, — Вы действительно не понимаете? Вы ничего не понимаете, ничего не понимаете, вы ничего не видите перед собой, ничего не замечаете! — Пойдемте в мастерскую, друг мой. — Прошу, не называйте меня так!       Бэзил ходил кругами и плакал. То едва слышно, то, наоборот, громко рыдал. Дориан не мог больше терпеть. Ему было больно смотреть на страдания товарища, но еще большую боль причиняла невозможность чем-то помочь и исправить ситуацию. — Хорошо, я вернусь. Только ради вас. До самой двери парень не мог успокоиться.       Дориан усадил Бэзила и сел сам. Тому час от часу не легче. — Что ж, Дориан, вы сами виноваты во всем. — Вы думаете, это нормально, когда ты виноват в том, о чем даже не знаешь? — Вы сами сделали такой выбор. — Какой выбор? — Такой выбор! Вы смеетесь надо мной! Вы ни во что меня не ставите! Вы не советуетесь со мной! — Как это не советуюсь? Мы же друзья! — Друзья! Друзья! Мы же друзья! — Вам плохо, вы и пары слов связать не можете. — Слушайте, вы так очевидны сейчас. А могли ли вы включить свою очевидность раньше, когда решали свою жизнь? Неужели вы думаете, что я не могу дать дельного совета? — Давайте я сам решу свою жизнь. — Каждый раз, когда я просыпался, я надеялся, что увижу вас здесь, в этой мастерской… — Продолжайте. — Я видел в вас что-то особенное. Что-то непохожее на других людей. Они обычны. Они все до ужаса обычны. Вы думаете, легко мне влачить существование в обществе этих людей? О, если бы я не увидел тогда вас! Я бы сгнил к чертям в этом мире, был бы растоптан их речами, разбит их взглядом! О! Ваш взгляд! В нем словно открываются иные миры! Я никогда не чувствовал столько удовлетворения, работая над вашим портретом! Почему, почему он вышел таким безупречным? А? Что скажете? Я не мог просто так его закончить! Каждый день я усовершенствовал и усовершенствовал его. Я видел в вас то, чего не видят другие! А что теперь? С кем вы связались? Они порочат вас, все, все, все они порочат вас! Все меньше и меньше остается в вас от прежнего Дориана! — Бэзил подошел к шкафу с письмами. — Вот! Полюбуйтесь! Здесь все мои чувства! Да! Вы помогли мне открыться, вы помогли мне вдохновиться! О, милый Дориан! Я так благодарен миру за те дни, что знал Вас! Я вставал с мыслями о вас и засыпал с ними! Все эти письма я писал в надежде, что однажды осмелюсь открыть душу вам. Но я струсил. Я жил надеждами и страхами. Я боялся. Боялся, что вы отвергнете меня и разрушите мой утопический мир. В этом мире почти все идеально. Но там нет вас. И так лучше. Лучше напрасно тешить себя надеждами, нежели снова выйти в мир к тем людям. Да, я оградился от всех, да, я не выжожу из зоны комфорта, но это моя зона! Моя личная зона! И что теперь? Вы разрушили! Вы все разрушили! Все! Весь мир! И что вы на это ответите?       Дориан даже не моргал. Происходящее повергло его в шок. — А что мне на это ответить? — Вы не чувствуете за собой вины? — Нет. Вы сами виноваты. Вы молчали и не подавали намеков. Чего вы боялись? Боялись близкого человека? Вы подсознательно не были уверены в моем отношении к вам? Какой же я близкий человек тогда, если вы не рискуете открыться? Вы тянули слишком долго. Но теперь, увы, поздно. Все решено.       Холлуорд достал портрет. Безупречный портет, его лучшая работа. — Что? Это не тот, не тот Дориан, не тот! Он посмотрел на Грея. Затем снова на потрет. И снова на Грея. — Эти люди испортили его! Испортили! Испортили моего милого Дориана! — Эй, Бэзил, вы просто видели меня по-своему, а сейчас завеса спала с ваших глаз. — Да что вы такое говорите?! Это не вы, не вы!       Бэзил схватил нож и кинулся к портрету. — Не вы! Не вы! Не вы! — он кромсал холст, выплескивая наружу все чувства, переполнявшие его. Дориан не по-детски испугался за свою жизнь и тихонько встал с кресла. — Куда это вы? Кто вы? И почему вы убегаете? Где Дориан? Вы не Дориан. Где мой Дориан? — художник кинулся к двери и захлопнул ее. — Никуда вы не уйдете!       Бэзил со всей силы вонзил нож в горло Дориану. Закрыв дверь, он ушел из мастерской. Навсегда. Позади него слышались крики. Это Лорд Генри заглянул в гости. Сбежались люди. Кто-то догонял Холлуорда, но ему было все равно. Он уже мертв изнутри, а что случится с телом, не имеет никакого значения.